CANTOS DE HOSPICIO

Sospechas

2012-02-10T20:27:00.000-03:00

   "regiones continuas
                  dentro de los tiempos"
                                   Mauro Cesari

Otra vez la tristeza

estancada

muda

y el corazón de lata

estaremos muy solos
ahora

y cada vez más lejos
uno del otro.

__________

Esta búsqueda continua
entre la multitud

extender las manos
y no rozarte

la misma pesadilla persiste

cuando estuvimos juntos
los demás
quedaban fuera

acechando sin saber

trabajé toda la vida
hasta convertirlos en fantasmas

Ahora
surgen incansables
en las brechas oscuras
del sueño.
__________

M.M.Vendramini.-

Susana Cabuchi _ Poemas .-

2012-02-08T12:27:00.000-03:00

Pasos

He bebido las aguas
del Shu-Am
como si no estuvieran contaminadas.
A orillas
del río silencioso
crecen flores amargas
sobre las que he descansado
leyendo..

Y no he pecado
sino
lo necesario.

12 de junio

Esa mano que muere
no está sola.
El anillo dorado
la devuelve
a una danza de bodas
y a sus giros.

A una siesta
de parrales ardientes.

A los vinos
guardados
para las grandes fiestas.
Está
el metal redondo
sosteniendo
que todo fue verdad.

El anillo de bodas
de mi padre
en la mano, en la vida de mi padre.

En el día de la muerte de mi padre.

__________

Susana Cabuchi- Córdoba, Argentina -

La furia de enero

2012-02-03T12:17:00.000-03:00

Cómo alcanzarte
y explicar
estos capullos de cenizas

y las manos pesadas
hartas de cargar
lo no vivido

si pudieras adivinar
y volver
desde la oscuridad
de tus ojos

y buscarme otra vez
antes

que la furia
de enero

me arrebate
entre el fin y el principio.

__________

M.ML.endramini.-

Desde el silencio

2012-01-21T20:00:00.000-03:00

"Tal vez necesites saber

que estoy en mi voz

encerrada en la calma

superficie del papel"

Celina Garay

Tu aliento

rezagado en el aire

quiebra el alba

anímate a llegar

te he esperado

siempre

oye

un canto desde el silencio

devuelve

la memoria del día.

__________

M.M.Vendramini.-

Repeticiones

2012-01-15T19:12:00.000-03:00

Te anunciaste temprano.

El olor de la casa era distinto.
Dolía vestirse,
prepararse para el encuentro.

Habíamos sobrevivido otra vez.

__________

M.M.Vendramini.-

Nota de silencio

2012-01-08T20:26:00.000-03:00

"y se seca al viento

pero no se borra

se estrella y se parte

se disemina fácil"

Gabriela halac

Te lavo los pies

no tiene sentido

este gesto

ahora

pienso

los pies en mis manos

la cabeza hacia

el cielo

el cuerpo

una cuerda extendida

hacia una nota de silencio

sostengo

el vientre de tu vejez

tan vacío

dónde está el pan

de cada día

tu comunión

con la vida

partículas

dentro de tus límites

arena del ser

que escapa

lento

por la última fisura.

__________

M.M.Vendramini.-

A tu lado

2012-01-04T10:58:00.000-03:00

Lo tuvieron todo

tus manos
tus brazos
los sueños

el azul de los mares
la tierra
el cielo
las auroras

el blanco de las aldeas
los bosques

los viajes
los vuelos

los soles
las estrellas

tu tibieza

yo

te habité solo algunos instantes.

__________

M.M.Vendramini.-

Un trazo especial

2011-12-30T17:25:00.000-03:00

Ut pictura poesis
habría que decir
un trazo
de ningún lado a ningún lado

o bien esa minúscula
alegoría de lo abstracto

el mundo
acaso
-----efímero
------------tejiendo

signos imprecisos
de un alfabeto olvidado

o estrellas
donde comienza el deseo

de no morir
y morir

esas ganas de arder
en lo incompleto

como un rojo que colmara
una ausencia con su ausencia

habría que decir lo que promete
una moneda a la absoluta
casa imaginaria

y trae siempre
lo que tuvo que traer

como deriva luminosa
de un fracaso

__________

María Negroni - Poetisa, ensayista y escritora argentina.-
Rosario 1951.-
"Poéticas en diáspora" - Blog de Arturo Borra.

Brindis

2011-12-18T16:50:00.000-03:00

POR LA FELICIDAD, LOS SUEÑOS Y LAS GANAS.
POR LAS RISAS, LA PAZ Y EL ESPÍRITU.
POR LAS METAS, LOS LOGROS Y LOS DESAFÍOS.
POR LO QUE FUE, POR LO QUE SERÁ
Y ESPECIALEMENTE POR LO QUE ES ...

¡MUCHAS FELICIDADES A TODOS!

__________

M.M.Vendramini.-

La hora del amor

2011-12-16T12:26:00.000-03:00

Dónde estabas
a la hora del amor

en qué destello
en qué deseo
entre qué ruegos
entre qué cantos

encontré un regalo
olvidado y sin nombre
quité el envoltorio
para hallar otro
y otro

y otro

era la nada
disimulada
entre velos de astucia

es que siempre fuieste un invento
de la desesperación

eso explicaría tantas cosas ...

los abrazos huecos
el dolor de los labios
el corazón desnutrido
el cuerpo huérfano

por favor responde

dónde estabas
a la hora del amor.

__________

M.M.Vendramini.-

Si no tengo amor ...

2011-12-07T19:44:00.000-03:00

El amor verdadero

¹ Si no tengo amor, de nada me sirve hablar todos los idiomas del mundo, y hasta el idioma de los ángeles. Si no tengo amor, soy como un pedazo de metal ruidoso; ¡soy como una campana desafinada!

² Si no tengo amor, de nada me sirve hablar de parte de Dios y conocer sus planes secretos. De nada me sirve que mi confianza en Dios me haga mover montañas.

³ Si no tengo amor, de nada me sirve darles a los pobres todo lo que tengo. De nada me sirve dedicarme en cuerpo y alma a ayudar a los demás.

⁴ El que ama tiene paciencia en todo, y siempre es amable.

El que ama no es envidioso, ni se cree más que nadie.

No es orgulloso.

⁵ No es grosero ni egoísta.

No se enoja por cualquier cosa.

No se pasa la vida recordando lo malo que otros le han hecho.

⁶ No aplaude a los malvados, sino a los que hablan con la verdad.

⁷ El que ama es capaz de aguantarlo todo, de creerlo todo, de esperarlo todo, de soportarlo todo.

⁸ Sólo el amor vive para siempre.

..................
__________

1º Carta del apóstol San Pablo a los Corintios. (Fragmento).-

Diciembre- arde ya el verano hasta en las aves.

2011-12-03T11:05:00.000-03:00

Poemas de Idea Villariño

2011-11-30T18:21:00.000-03:00

Escribo, pienso, leo...

Escribo
pienso
leo
traduzco veinte páginas
oigo el informativo
escribo
escribo
leo.
Dónde estás
dónde estás.

__________

Estoy temblando...

Estoy temblando
está temblando el árbol desnudo y en espejos
cantando
y cantando está la luna
riendo
sin silencios
la lírica y romántica
flauta y en cielo en hoz
por vez primera
se abren su luz cereza y el estiércol.
No se pueden quejar ni las mañanas
ni el ardiente sopor que por lo estéril
no canto más no canto
ni puedo deshacer en primavera
ni negarla y beber
ni matar sin querer
ni andar a tientas
ya que el aire está duro
y hay monedas locuras
esperando
la marca del el agua
en desazón riendo
riéndose riendo.
Ah si encono si entonces
ya no quiero
ya no pude se pasa nunca alcanza
una ola se vaga la marea
se desconcierta así
y el sol no existe aquí más que en palabras
Pero en cambio en el cielo
caben muchas pero muchas. A veces
se molestan se muerden
en los labios.

___________

No supiste

Pobre mi amor
creíste
que era así
no supiste.
Era más rico que eso
era más pobre que eso
era la vida y tú
con los ojos cerrados
viste tus pesadillas
y dijiste
la vida.

__________

Idea Villariño - (Uruguay, 1920 - 1985 )

callar en algún sitio - Roberto Juarroz -

2011-11-26T11:37:00.000-03:00

A veces

2011-11-22T22:11:00.000-03:00

quiero la paz
soporto
no respondo
camino junto al enemigo

no hay quién me defienda
nunca lo vi
nunca estará

aferrada a mis palabras ocultas
sigo
no soy consciente
de mi espantosa fragilidad

cuando te elegí
huiste

sé que el diablo
imita tus huellas

lo ignoro

no
no quiero pelea

estoy harta de lo inútil
de tu sordera y las flechas

de los falsos soles
y tus madrigueras.

__________

M.M.Vendramini.-

Crece noviembre

2011-11-21T11:51:00.000-03:00

Voces.-

2011-11-16T19:08:00.000-03:00

¿Qué es un hombre de letras?
Aquel para el cual las palabras desfallecen, saltan,
huyen, pierden el sentido. Sin embargo, siempre
tiemblan un poco bajo la forma extraña que
terminan habitando. No dicen ni ocultan:
hacen señas sin descanso.

__________

Todo destino humano es:lo desconocido de la
llegada al mundo confiada a lo desconocido
de la muerte.

__________

Al cuerpo que se duerme, antes de hundirse
en el sueño, le parece que se desprende.
El cuerpo humano en la oscuridad es como
una barca que se desata,
abandona la tierra y parte
a la deriva.

_________

Los hombres son náufragos que llegan
a una orilla; vienen de otro mundo; ya
han vivido.

__________

El llamado de la soledad es una de las voces
más irresistibles que dirigieron, desde el origen,
las sociedades a los hombres. La soledad es una
experiencia universal. Esa experiencia es más
antigua que la vida social, porque toda vida primera,
en el primer reino, fue una vida solitaria.

__________

Quien tiene un secreto tiene un alma.-

__________

Pascal Quignard - Ensayista y escritor francés - (1948).-

Cuando no sabíamos

2011-11-13T20:04:00.000-03:00

Cuando no sabíamos
todo lo que alcanzaban los ojos
sería el paraíso

las palabras tal vez
sanas
santas serenas

el corazón un punto
quieto
inerte

ahora
separadas las fuerzas

somos una máscara blanca
con sonrisa impuesta

mientras brotan el dolor
desmesurado
los gritos y las lágrimas
desde las comisuras de los huesos

era mejor no saber
no ser

no haber estado nunca
en la intención de alguien
o de algo

que escapa a la indigencia
de nuestra mente

__________

M.M. vendramini.-

En retirada

2011-11-07T20:02:00.000-03:00

Es tiempo de matar al otro

no hablo de sangre
hablo de silencio

aunque sea por una noche
levanto una muralla sobre el alma

no llegarán a mí
no tendrán acceso a mis ojos
no más fábulas de abrazos
no más piel compartida

es hora de probar
otro infierno.

Convivir

2011-11-05T18:47:00.000-03:00

               I

En la inextricable nada y en el cuerpo donado. Entre
el paso inseguro y la tormenta eléctrica, entre el fin
y el comienzo, el destino se desarma: vegetación seca,
el concepto de destino, la palabra, (la mentira), lo
que tú sabes de él y lo que temes, todo aquello se ha
vuelto poco, pasado y urna, ceniza del camino, una
copa de vino escanciado con felicidad. Ahora te
propones irrumpir.

                 II

Conocer, amar, asimetrías. Tanto he necesitado del
otro, tanto he amado la luz del día y la luz pálida
de la noche. No sé, no aprendo, no dejo de dolerme y de
perder el sentido de la medida. Tanta necesidad de tu
piel y de tu espalda desnuda, secretos escondidos en
la mirada que nos cita en una habitación incómoda pero
inolvidable. Me toco la herida del placer.

                   III

Espero la lluvia, mientras, prescindir de la realidad;
de la realidad en relación a estas palabras, de mi
convivencia con los otros, con las bestias. Animales
domésticos y salvajes. Pero también yo debo ser
prescindible ahora. Mis inútiles cavilaciones.

__________

de "Islas" - Celina Garay- Córdoba -Argentina -
Alcion Editora 2003.-

La desmemoria

2011-11-02T19:39:00.000-03:00

   "Todo aquello se ha vuelto poco
                                          pasado y urna, ceniza del camino ... "

                                                                       Celina Garay

Encontraste la casa cerrada
los rostros sin luz

la desmemoria

mientras el ángel temblaba
lejos de la misericordia de todos

y sabías
y no podías respirar.

__________

A veces, sin darnos cuenta, tendemos los brazos
hacia aquello que conocemos como diabólico.
Es que hasta eso tiene un ángel,
que surge transparente, con la mirada
fija en nosotros. Totalmente vulnerable, desolado,
agotado en el ruego.

Y allá vamos. A hacer lo imposible.

Porque también lo amamos y es parte nuestra.

__________

M.M.Vendramini.-

Fines de octubre

2011-10-17T21:26:00.000-03:00

Casi en la esquina

un jacarandá intercede
entre el cielo y la tarde.

brota sobre el cemento
una laguna violácea.

__________

Brotan tus semillas
las mismas flores
regresan
renovadas

te veo en ellas
te hablo

como si escucharas siempre
desde mi sangre

que germinó en la tuya

amaneces

en un lugar
sin sombras

y me lo dices.

__________

Quién llega a ocupar
los nidos abandonados

y trabaja

eternidades ajenas.

__________

M.M.Vendramini.-

El corazón de los otros

2011-10-04T22:08:00.000-03:00

A Hugo Vendramini.

Una hilera de sauces
separa nuestras parcelas
de vida.

Má allá
comienza el mundo.

El corazón de los otros
el canto
el calendario de los días felices.

Volando en una hamaca
me llevarás
al otro lado.

Dejaremos el aire
vacío de pájaros.

__________

Si regresamos

Ahuyenta las torcazas.
Cubre los árboles nocturnos.
Llévame de la mano
hasta la luz de una lámpara.

Es penoso volver
a la frontera de la risa.
La que no pudimos
(o no supimos)
salvar.

__________

Después del canto
el desembarcadero oscuro
raptando la breve aurora.

Seguimos ciegos
navegando en círculos.

__________

M.M.Vendramini.-

Maratón de palabras

2011-09-27T21:27:00.000-03:00

Hay un tiempo para partir

todo se va
el amor
los hijos
la vida

este es tu tiempo

deja que me demore en tu frente
que te nombre con todas las voces
que cierre empecinada los ojos
para no ver
como te desvaneces en el camino

porque aún no sé

si hay un tiempo
para regresar.

__________

Si te vas

quién esperará a mi lado
las lunas rojas.

__________

Maratón de palabras
así se llama el juego

dejar la mano libre
y que la mente
la maneje a su antojo

que dibuje un delgado hilo negro
que ate y que desate

la tontería el tedio
la tristeza

un ángel
las entrañas

y yo en el medio

con los ojos agudos

en silencio.

__________

M.M.Vendramini.-

Los escritores ... - Paul auster - novelista estadounidense.-

2011-09-21T21:23:00.000-03:00

Los escritores son seres heridos.
Por eso crean otra realidad.

__________

La vida es simultáneamente trágica y cómica,
al mismo tiempo absurda
y profundamente significativa.

__________

Necesitamos desesperadamente
que nos cuenten historias.
Tanto como el comer, porque nos ayudan
a organizar la realidad e iluminan
el caos de nuestras vidas.

__________

Nuestras vidas realmente no nos pertenecen,
pertenecen al mundo, y a pesar de nuestros
esfuerzos por darle un sentido a éste,
el mundo es un lugar que va más allá
de nuestro entendimiento.

__________

Para mí, escribir no es una cuestión
de libre albedrío,es un acto
de supervivencia.

__________

La experiencia del poema no reside
en cada de sus palabras, sino en la interacción
de esas palabras, la música, los silencios, las formas.

__________

Cada hombre contiene varios hombres
en su interior, y la mayoría de nosotros
saltamos de uno a otro sin saber jamás
quiénes somos.

__________

Paul Auster. (1947) - EE.UU.-

Primavera

2011-09-20T22:15:00.001-03:00

Descanso

2011-09-18T20:40:00.000-03:00

Giro y señalo
a la mujer más próxima
- vístete - ordeno
de luna dama ángel
de pájaro asustado.

No me cuentes.
Sólo vístete y vete.

Sé rebelde
camina hacia atrás y entra al recuerdo
por esta misma calle.
Destruye o abraza
todo lo que elijas

por impulso o instinto.

Cuando vuelvas,
deja en la entrada todas tus conquistas,
los aromas que traigas,
el hábito ganado.

Vuelve a mi mundo pura.

No me cuentes, no hables.

Hoy descanso.
no tolero el sonido de mi voz.

__________

M.M.Vendramini .-

Gestos

2011-08-12T21:15:00.000-03:00

Gestos
destinados a repetirse
sobre el camino abierto

tal vez esto haya sido estar juntos
y ésta la gran maravilla de la vida

aferrarnos tomados de la mano
anhelando desesperados
las llaves que trae la tormenta

para soltar amarras

y disgregarnos
disimulados en la lluvia.

__________

M.M.Vendramini.-

Tan breve en el tiempo de nuestra vida

2011-08-01T16:25:00.000-03:00

Se quemó sin arder
con un resplandor apenas tibio
que iluminó todo

el alma
la carne
la tarde
todo
para siempre

fue tan breve tan fugaz
en el tiempo de nuestra vida
que casi no nos dimos cuenta

ahora sólo me queda esa mirada fija
extraña y oscura
que nunca supe si preguntaba
decía
o simplemente

se desesperaba.

__________

M.M.Vendramini.-

La estera de los sueños.-

2011-07-22T21:05:00.000-03:00

Se sentó en el lugar que te estaba destinado,
miró las cosas
desde esa precisa cavidad del espacio
y desde el mismo ángulo de luz.

No conforme,
durmió esa noche
sobre la estera destinada a tus sueños,
los que tendrías que haber soñado
si alguna vez
hubieses aceptado su invitación.

Despertó sin embargo
tendida sobre el suelo.

La fuerza de lo que no soñaste
ni soñarías nunca
fue tan fuerte,

que la empujó a la sombra,
donde debe insistir y olvidarte.

Nunca podría ver la forma de la vida,
que deberías haber abrazado para seguir,
desde la extraña circunstancia
de tu espacio perdido.

__________

M.M.Vendramini.-

Ciudades invisibles .-

2011-07-19T17:04:00.000-03:00

Ciudades invisibles, países reflejados

En el libro Ciudades invisibles , Ítalo Calvino imagina todo un mundo y lo pinta a través de extensos diálogos entre Marco Polo y Kublai Kan. Jorge Londero.

19/07/2011 00:01 , por Jorge Londero

En el libro Ciudades invisibles , Ítalo Calvino imagina todo un mundo y lo pinta a través de extensos diálogos entre Marco Polo y Kublai Kan. En ellos, el famoso viajero describe lugares maravillosos, paisajes urbanos nunca vistos, comunidades con idiomas y organizaciones con las cuales no podríamos convivir nunca.
El Gran Kan lo escucha con atención. Algunas veces se tienta él mismo a describir una ciudad que imagina o que sueña y le pregunta a Marco Polo si ese lugar existe. Otras veces, ante descripciones poco creíbles, Kublai pone en duda lo que dice Polo.
Ante esa duda, el viajero y creativo relator le contesta con una fantástica frase que justifica el valor y los alcances de su imaginación: “La mentira no está en las palabras, está en las cosas”.
En muchos ejemplos, la frase se me aparece casi a diario en este país donde lo evidente se clasifica como falso mientras los discursos se basan más en supuestos que en certezas. Realidad y fantasía, todo es tan confuso en nuestra Argentina como en Valdrada, una de las ciudades imaginadas por el Polo que imaginó Calvino. Construida sobre un gran espejo donde todo se refleja, en Valdrada llega a ser más importante la imagen que aquello que la genera, en una duplicación que lleva a la infelicidad. “Las dos Valdradas viven una para la otra, mirándose a los ojos de continuo, pero no se aman”, escribe Calvino.
En medio del libro, Marco Polo describe un puente, piedra por piedra.
–¿Pero cuál es la piedra que sostiene el puente? –le pregunta Kublai Kan.
–El puente no está sostenido por esta piedra o por aquella –responde Marco–, sino por la línea del arco que ellas forman.
Kublai reflexiona y agrega:
–¿Por qué me hablas de las piedras? Es sólo el arco lo que me importa.
Entonces, Marco Polo le responde:
–Sin piedras no hay arco.
En la Argentina en la que dicen que vivimos, lo que importa es el reflejo del arco; pero en la Argentina que vivimos son las piedras reales las que sienten todo el peso.
Como las Valdradas enfrentadas, esas dos Argentinas viven la una para la otra, mirándose a los ojos todo el tiempo, pero no se aman.

__________

Tomado de "La voz del interior" día martes 19 de julio, 2011.- Córdoba-

No bastará esta siembra

2011-07-18T19:13:00.000-03:00

Trabaja,
obrera laboriosa.
Todo a tu cargo.

Las pesadillas
                       el viento
                                      sus neuralgias.

No te distraigas,
cuida la lengua.

Disimula
              alimenta
                            pacta con ella.

Ha de llegar la hora,
el cirio de metal,
el hedor blanco.

Cera y abismo,
casi un juego el horror.

¿Sólo esto el amor?

¿El rostro de otra ausencia
y el espanto?

Pierde esa costumbre de gritar.

Una niña te observa.
Quiere su propia ronda,
la voz
          el colmenar.

No bastará esta siembra.

__________

M.M.Vendramini.-

Partes del orden.-

2011-07-14T19:21:00.000-03:00

Al helio del sol que irradia maná.
A la voluntad de los campos magnéticos.
A las costumbres del azar.
A la complejidad de este camino
que no llevaba a los lugares esperados.

                   ***

por más que me rebele,
(Rebelarse es cambiar de amo.)
Como la arena, como el viento, como el helio,
obedezco.
Estoy hecho de obediencia.

                    ***

A esa catedral efímera,
el orden dentro de la chispa.
a las necesidades inhumanas
que construyen el dodecaedro.
A las rosas de la carne.
A las paredes intangibles
de la prisión en que soy libre.
A esa sombra que no me deja responder
de qué le sirvió el verano
al ruiseñor en la nieve.

                     ***

Como el pentágono, extiendo mis medidas
en este espacio numerable.
Como el agua, obedezco a este declive
de milésimos de segundo.
Como el árbol, que no conoce el tiempo ni el espacio,
obedezco a mi ignorancia.

                     ***

A la necesidad irracional de comprender
por qué soy como soy.

                     ***

Andrés cabeza - Córdoba 1971-
"Geometría" Córdoba 2006 -
Alción Editora.-

Hojas de invierno

2011-07-10T20:24:00.000-03:00

Fotografía de Celeste Sánchez Vendramini - 2010 .-

Terra incognita

2011-07-09T17:45:00.000-03:00

Darse cuenta
cuando ya la palabra
observa desde lo más alto
y comprende

que no hubo pretextos

sólo vida y búsqueda
en el plumaje dulce
y la pulpa del extravío

zarpar
por este mar que incendia
costas

hacia la tierra
de las mínimas sombras

para anidar otra vez
y cuidarnos
nosotros mismos

tan parecidos unos a otros.

__________

M.M.Vendramini.-

Lugares de la memoria

2011-07-05T13:07:00.000-03:00

El cielo de julio
se agrieta
obediente
bajo el aire helado

prolija
dobla la tarde
lugares de la memoria

huellas fijas de tanto
ir y venir
por tu calle

recuerdas

ahora dóciles
despojadas del miedo

quisieras retomarlas

extrañan de repente
los pies
el antiguo paso
que buscaba la vida
en el incendio

mientras ella pasaba
en círculos
sobre tu cabeza
todo el tiempo

lo que costaba tanto
es ahora
la muralla dulce
que valió la pena saltar

las heridas
transformadas lucen
sobre piel y alma

hasta las piedras en la boca
saben a frutos rojos.

__________

M.M.Vendramini.-

Marilyn Contardi - "Cerca del paraíso" -

2011-07-03T20:10:00.000-03:00

Los días pasados

(fragmentos)

Los días pasados
han venido.

Escucho sus voces

se han puesto
a crecer de golpe
lo mismo que ramas
en la noche,

los oigo conversar entre ellos
en el patio
como señoras de visita
¿de qué hablan?

me abro paso
a través del follaje:
los amarillos tiemblan
los verdes parpadean
los turquesas esquivos
huyen por los fondos,
la calandria complacida
cambia de ritmo,

"el movimientono
no es sino
el desequilibrio
que se ha puesto a andar"

la nube pasa
de león a dama
de ángel a camello
voluminosa, blanca
y se aleja

- Has crecido
Has dejado de ser
la chica que eras
y te comportas
como si no lo supieras -

Te extraviaste
y ni te diste cuenta,

en alguna parte,
no se sabe dónde
quedó la otra,

desconcertada
perdida por ahí,
¿esperando
que vuelvas
a buscarla?

¿es eso posible?
¿Y serías capaz?

El arco de luz
se hunde
en las sombras

el patio
en la última hora
roza
un instante
el infinito

la casuarina
pasa del verde calmo

al verde sombrío

los paraísos lanzan
suspiros delicados

y, apenas
un pálpito,
pero ...
creyó que alguien
se acercaba
se detenía
junto a ella,

que de la nada
salían manos
para tocarla,
una boca respiraba
junto a su oído.
...
esa luna
...
Cuándo empezará
a brillar
para ver el camino

y al fin poder salir
de aquí,
en puntas de pie
si tiene que ser así,
pero salir de una vez.
...
- Toda esta oscuridad!

y para colmo
ni siquiera
nos acordamos,
de qué lado
queda la puerta
para salir.

__________

Marilyn Contardi - Santa Fe, Argentina.
"Cerca del paraíso"- Alción Editora 2011 -

Además de nosotros

2011-06-28T21:48:00.000-03:00

Hay algo en esta casa
además de nosotros

un leve aroma
a veces
una figura a contraluz
que llama a la mirada

proyecta la mente
juegos de la memoria
o somos nosotos mismos

otras veces
en otro tiempo

sobresaltos de la vida
que algo advierte

abramos esta celda
donde no se respira

borremos del recuerdo
la larga
pesada lista de nombres

que ya no nombran nada.

__________

Si no encuentro la vida
qué es lo que somos

umbrales
donde se apoya el alma
para lanzar la piedra
que interroga

de dónde llegó
todo lo que tuvimos
somos y fuimos

fiebre
temblor
pasiones
avaricia

si te oyera decir

fuimos un breve amor

entre preguntas

__________

M.M.Vendramini.-

Marina Colasanti - "Ruta de Colisión"

2011-06-26T18:56:00.000-03:00

Verano en Campo Grande

Es el tiempo en que los mangos
se vuelven bermejos.

Hojas de pura seda
cintilar de satén.
Redondas como senos
o vientres
las copas revientan
su color de carne nueva.
Y en los troncos,
espeso como sangre,
resbala
el cantar de las cigarras.

__________

Cinco casuarinas

Cinco casuarinas
a la vera de la calle.

Cinco troncos
cinco copas
cinco raíces hondas
y una única sombra entrecortada.

Cinco casuarinas
a la vera de la calle.

Cinco casuarinas
no son un bosque,
pero cuando el viento canta
entre sus púas
forman un coral.

Cinco casuarinas
a la vera de la calle.

Cinco ramas
cinco hadas
boca abajo sobre el abismo.
Cinco damas condenadas
a no salir de su lugar.

__________

Frutos y flores

Mi amado me dice
que soy una manzana
partida en dos.
Yo tengo las semillas
es verdad.
Y la simetría de las curvas.
Tuve cierto rubor
en la piel lisa
qué no sé
si todavía tengo.
Pero si en abril florece
el manzano.
Yo hecha de manzana
y por demás madura.
Todavía me despliego
en flores blancas
cada vez que su daga
me traspasa.

__________

Marina Colasanti, (Asmara Etiopa 1937) Vive en Brasil desde 1948
"Ruta de colisión" - Ediciones del Copista 2004 -
Traducción: Ma. Teresa Andruetto.-

Niña

2011-06-24T19:42:00.000-03:00

                                                                                para Olivia

Llegaste

                              suave

con tu carga de ángeles

entre los cristales helados
de la mañana

no sé si son estrellas
                      o es espuma

el jardín ha florecido
en pleno invierno

_________

M.M.Vendramini.-

Yosano Akiko - Escritora japonesa - (1878 - 1942)

2011-06-20T18:55:00.000-03:00

El bote se aleja
y forma un camino blanco.
Mi dolor y su huella.

__________

Viniste al fin, y por eso
dejé ir a las libélulas
que conservaba cautivas
entre mis cinco dedos,
este atardecer de otoño.

_________

Distinta de un pez,
mi alma se desliza sin agallas.
Yo canto sobre un suspiro.

__________

¿Será porque siempre anhelas,
corazón, que siempre enciendo
una lámpara en el naranja
del ocaso?

__________

Dulce y triste, como un amor sobrecogido
por largos suspiros,
de lo profundo de un sauce,
poco a poco aparece la luna.

_________

En cada cuarto, en cada jarrón,
enciende una brillante luz; arregla
amapolas y rosas.
Esto no es consolar sino castigar;
porque aquí, una mujer - olvidada
de alabar y de responder - , de pronto
deseó llorar por una nimiedad.

__________

Solo era en el fino hilo de una nube,
casi transparente,
llevándome a lo largo del camino
como una antigua canción sagrada.

___________

Yosako Akiko - Poeta, ensayista y novelista japonesa.
(Sanai, Osaka 1878 - Tokio 1942)

Enrique Campos - Espinas .-

2011-06-17T22:14:00.000-03:00

Fábula de un niño

Los amaneceres prometedores se vivían con el mismo silencio
que esas tardes frescas. Durante las noches, la ausencia del sol
era disimulada por una cantidad de estrellas que hacían imposible
conciliar el sueño.

Insomne, dibujó el mundo sobre sus rodillas apretadas,. los
caminos, los puentes, los bosques, todo estaba detallado en ese mapa.

Los frutos que esperaban brillantes sobre los árboles comenzaron
a caerse solos. El cielo se cubrió con las nubes de la podredumbre
y todo se mezcló sin quererlo.

Él, dormido, desapareció adentro. Nadie supo nunca de ese mundo
creado en soledad. Pequeños sonajeros lo recuerdan en los templos,
mientras se repite la noticia de su fracaso.

__________

Sábado

Recuerdo haber paseado bajo las arterias de un mundo.

Recuerdo cómo su color oscuro repartía por todo ese cielo
verde, el aire y el agua que mantenían un resplandor exagerado.

Siento aún los colores que caían sobre mí mientras cerraba los
ojos.

Exhausto de tantos estímulos me recostaba incompleto soñando
con pájaros verdes y árboles voladores.

__________

La inteligencia de las flores

Corren por entre plantas que mostrarán las flores y sus nombres.
En hileras están contentas y bailan como si hubiera viento.

Se tocan con las puntas de los dedos entre las hojas, se rozan
cuando se encuentran en esa tarde de risas y juegos.

Hay sin embargo un espacio, un vacío impenetrable entre los
cuerpos. Pese al encanto no logran colmar las ganas de quererse.

Ruedan por el pasto abrazadas. Los colores forman un sólo espíritu.

La penitencia y la ironía de tener cuerpos cubiertos de espinas.

__________

Enrique Campos - Buenos Aires 1982.-
Poemass inéditos- Tomados de: Revista "El BanQuete", Año XII - Nº 9 -
diciembre de 2009.-

Los tallos del cielo

2011-06-13T21:16:00.000-03:00

Quiero
este último sonido
de tu voz

cuando dijiste
- por qué
te has dormido -

sobre lo que era la vida
sí
me he dormido

mientras buscaba
el rumor

los clavos
el alivio
la espesura

los tallos del cielo

necesito tu voz
suave
para siempre

porque ahora
voy a despertar.

__________

M.M.Vendramini .-

La inmortalidad posible

2011-06-03T18:40:00.000-03:00

Sobre la línea de la memoria
me detengo
a veces

y te recupero

con la sed necesaria
para beberte otra vez

íntegro

identificado en el alma
segura de vos
y de mí

vida que vuelve
y se transforma

en la inmortalidad posible

__________

M.M.Vendramini.-

aquí/allá

2011-05-21T22:14:00.000-03:00

Qué tiempo cabe en la huida
despojada de la luz primera
cuando surgía en llanto y vos gritabas

la vida
era un cono de sombras
abriéndose

y no sabía

y no sabías.

__________

Siempre hubo espacio
en la nave

no quisiste subir

tal vez
consideraste débil la estructura
borroso el nombre
poco segura la ruta

no sabes

siempre
dejé una luz en la proa.

__________

Era verdad
estos pájaros desnudos y jadeantes
mirándonos

pupilas huecas esperando
que me separe de vos
que ceda
que te entregue sin pactos
sin batallas

cuánto tardaré

unas horas
días
el brevísimo lapso del sueño
dominando mi frente

mientras escribo llegan
se abalanzan sobre tu corazón decapitado

y te abandono
entre lágrimas y abrazos
negados siempre

de barro soy y seré y fuiste
efímeras huellas
en este laberinto preparado.

__________

M.M.Vendramini.-

Andaré sin dejar huellas

2011-05-13T19:35:00.000-03:00

           "Tendré tu paso,
                                             andaré sin dejar huellas"
                                                                      G. Ungaretti
Cedí a tu último reclamo.

Sazonados los frutos,
abrillantados por su propio aliento,
te entregué la cosecha.

Nada que no fuese de tu agrado.

Entonces me abrazaste.

Y fuiste abriéndome la piel
con helada delicadeza.

__________

Créeme,
también me alimenté con primaveras.

Tuvo en la sangre lugar
el alborozo,
mastiqué las fragancias
y su vuelo estelar en la graganta.

Lo demás, lo hizo el tiempo,
cuando florecieron las escaras.

Estoy de pie.
No fueron necesarios los milagros.

Sobre tus hombros,
en lugar de mi carga,

queda el alba.

__________

        NIGHTMARE

Rara tu muerte.

Quedaban,
el olor de tu cuerpo,
el vaso, el cigarrillo,
los amigos llegados desde el lugar de la violencioa.

¿Fuiste sólo un invento de mi temor?

Devolvía el abismo
tus ropas blancas.

Tan blancas
para la oscuridad del amor.

__________

M.M.Vendramini.-

Anaïs Nin - (Paris 1903 - 1977) - La casa del incesto.-

2011-04-30T23:30:00.000-03:00

(fragmentos)

La mañana en que emprendí este libro comencé a toser..
Algo me salía de la garganta, algo que me asfixiaba. Rompí la membrana y lo arranqué.
Volví a acostarme y dije: acabo de expulsar mi cortazón.

Es un instrumento hecho de osamenta humana. Lo llaman quena.
Debe su origen al culto que un indio dedicaba a su amante.
Cuando ella murió él hizo una flauta con sus huesos. La quena posee un sonido
más penetrante y más cargado de inquietud que la flauta común.
Quienes escriben conocen el proceso. En esta flauta pensaba cuando expulsé mi corazón.
Sólo yo no espero que mi amor muera.

______________

No recuerdo haber tenido frío ni calor. Ninguna frialdad, ninguna quemazón. Sueño climatizado,
sin fiebre, sin estremecimientos. No recuerdo haber tenido hambre. El alimento se incorporaba por poros invisibles. No recuerdo haber llorado.

Sólo sentía la caricia del movimiento - movimiento en el cuerpo de otra - absorbida, sumergida en la carne de otra, mecida por el ritmo del agua, la lenta palpitación de los sentidos, el zumbido de la seda.

Amor sin conciencia, movimiento sin esfuerzo en el curso suave del agua y del deseo, aliento en el éxtasis de la disolución.

Me desperté al alba, arqueada sobre una roca, esqueleto de un barco ahogado por sus propias velas.

La noche me cercó, fotografía despegada de su marco. Parte del forro del saco se rasgó como las conchas de una ostra. Separados, el día y la noche y yo caía en su hendidura sin saber en qué lecho reposaba, si en la hoja más alta del alba, la gris, la fría, o sobre la cama sombría de la noche.

Una voz había atravesado los siglos, tan pesada que lo que tocaba lo quebraba, y de un peso tal que temía que vibrara
en mí con eterna resonancia; una de esas voces roncas, ultrajantes, semejantes a los gritos herrumbrados que surge en el último paroxismo del orgasmo.

___________

Anaïs Nin - "La casa del Incesto" - Editorial Alción - 2002

El pasado

2011-04-27T19:03:00.000-03:00

Has caminado todas las calles
menos ésta
de hoy

te he visto en la noche perdido
entre la gente

las manos en los bolsillos
los ojos bajos

pálido reflejo de tu mundo
en mi mundo

sé que no estás aquí
voy sola
con antiguos sueños

si algo hay aún por descubrir
llegaré

no compartiremos el impacto
por la maravilla

el sabor que entra
sagrado al alma

no tenemos palabras
unidas frente a la luz

y ésta fue la vida

ahora somos sólo
imaginación

y un inconsciente
que pone los detalles.

__________

M.M.Vendramini.-

Bote nergro - Paulina Vinderman - Argentina 1944 -

2011-04-23T21:05:00.000-03:00

Éste es un otoño de traición.
No me refiero al fresno desnudo
ni a la ausencia de poemas ni a tu muerte.

En el cielo brumoso, al anochecer,
la primera estrella casi no brilla, enmudece
como mi boca.

Una declinación.

Todavía se asoma alguna palabra para saludar,
para que haya verdad sin tristeza, para que la perplejidad
sea algo más que una amistad rota o un olvido clavado
en mi cortina, para la simple nocturna loca tarea de vivir
más allá de la razón.

Melodramática colina, en un pasillo que dobla
la página del rencor.

__________

Dibujé una ausencia roja en mi cuaderno.
Tenía forma de flor, inventada por la imaginación
resuelta y tenaz que una vez tuve.

Dejoó caer sus pétalos como monedas
ensangrentadas al correr del día.

Un cómplice del viento que nos habla de eternidad
y ruge por sobre las fronteras que el hombre crea
(puertas arrancadas, formas maltrechas).

No es el tiempo el que pesa sobre mí, es
el humo que el tiempo suelta.
una neblina sin sueños, un ciprés - el mío -
hacia el cielo blanco.

__________

Detrás de mi soledad estaba el jardín.
Por eso no lo ví; porque ella - la soledad -
lo tapaba todo.

Una cigüeña se posaba sobre el tejado
que mi imaginación construía para mi relato,
y sus largas patas eran casi palpables en el
asedio del pleno día, tan silencioso como como la pizarra
del techo bajo sus palmas rojas.

Y ése fue todo mi hogar: una estampa más real
que mi cielo de invierno, enamorado para siempre
de los muros que pintaba año tra año.

País de eternidad, de acertijos, de defensas fatigadas.

__________

Paulina Vinderman - Argentina, Buenos Aires 1944 -
"Bote negro" - Alción Editora , Córdoba 2010 -

Súbitamente

2011-04-21T20:05:00.000-03:00

Ya no podemos hablar
de eternidad

ni de lo que quisimos
o quisiéramos aún

esa línea
que llamamos horizonte
está al alcance
de las manos

nos rodea

deja una sombra violeta
sobre tu frente

y un sello rojo
en mis labios

mi voz al borde
de todo

no alcanza
a explicarte

por qué.

__________

M.M.Vendramini.-

La fragilidad de las palabras

2011-04-17T20:56:00.000-03:00

Hasta cuando debo sostener tus lamentos
tus ojos y tu lengua
tu llagas negras.

No ves el viento.

dice que no en las ramas
en el pájaro
en el centro del aire
en la tensa densidad del tiempo.

Hasta cuándo
mujer que ya has partido.

No ves el viento

__________

Otra vez
las náuseas.

Levántate
sigue jugando.

Loque no ha sido dado
salda esta deuda.
La condena
fue anterior al delito.

Sé niña ahora.

Trepa los árboles del sueño
toma sus frutos
desviste a la intemperie
lo que no fue refugio.

Para cada forma de la vida
tienes las mácaras.

Desea

arrebata

                            delinque

Vomitar el espíritu
nada hay más doloroso.

Cuando no puedas más
recuerda.

Tiene los dados la muerte.

__________

Palabras oscuras
entre las otras.

No sé si por amor
o por espanto.

No te vi
entre las fibras de mis cantos.

Ni en la enramada
frágil de abril.

Y el viento sigue
sobre mi letra.

Empeñada en borrar
todas las huellas.

__________

M.M.Vendramini.-

El otoño y las palabras que alguna vez dije.

2011-03-23T21:47:00.000-03:00

Otoño

Es otoño,
el alba lila.

Sombras azules entre las otras sombras.

Y estos árboles quietos,
con languidez de venados adormecidos
sin refugio.

Velos sobre los ojos,
lunas, bajo la piel del tiempo.

Oh, la vida.

Cascabeles de madera van por las hojas,
rozan los pasos, trepan
sobre los últimos frutos
estremecidos por el abrazo del tiempo.

La voz no llama,
gira y regresa,
es sólo pensamiento.

Caen las torres de los sueños
desmoronándose sobre el silencio
y ceden

las columnas del alma.

__________

Signos

Tengo gusto a zodíaco en la boca

a magros peces
a escorpiones dorados
a vírgenes azules
a mar
a sal
a soles
a leones

¿qué es este vómito ancestral
detenido entre los intersticios del llanto?

Mientras el fragor del recuerdo alcanza al alma
la desnuda
la quiebra
la abandona

sobre una alfombra tímida
de otoño

recién inaugurado.

__________

Es el otoño al fin

Su manso fulgor
encendiéndose en la mañana
sobre los faroles de la calle.

El aire apenas tibio
viste la vida
los seres
las cosas

con su ternura dorada
ya conocida.

Despierta alma, despierta.

Que tu alegría se desangra dormida.

___________

M.M.Vendramini.-

Algunos poemas de Alejandro Schmidt.

2011-03-16T21:49:00.000-03:00

Silencio al fondo

Con pocas palabras

puede escribirse todo

pero al escribir todo

algo se borra

lo comprendemos por

el vacío que aparece

y su tajo

- como una mano que

saluda al ausente -

hundimos la lengua.

"La vida milagrosa" (2005) Editorial Recovecos. Córdoba.

__________

Oscuras ramas

A veces pienso que somos

un pasatiempo de la luz

que morir es

otra montaña, allá

en la nieve

y vivir o vivir

algo del viento

entre las oscuras ramas

de lo cierto.

"Oscuras ramas" (2003) - Ediciones Radamanto. Córdoba

__________

Silencio

y si no puede ser la luz

dame una máscara para las tinieblas

una linterna de piedra

un corazón veraz

porque

algo

de todo lo perdido

debo encontrar

en tu animal

o tu noche

y si no es el amor

si no es una palabra lo que se despega

y asciende ciegamente en el dolor

que sea un pan de los abismos

y si todo resultara

ceniza

agua de olvido

dame la sombra

dame la pena última

silencio

honda paloma

de mi vida

"Esquina del universo" (2001) -Editorial Alción. Córdoba.

__________

Alejandro Schmidt - villa María, Córdoba Argentina.-

Raquel Garzón -"Riesgos de la noche"-

2011-03-08T21:44:00.000-03:00

Bienvenidas

será que los encuentros cercanos
viajan por dentro
como si uno fuera un túnel inmenso
y tuviera más sed que mar

y, de pronto

porque era tiempo, nomás,

llueve alegría

y hay palabras y fiesta
y hasta color caramelo en los ojos del miedo
y abrigarse de a muchos
y tomarse las manos

en nombre de cosas que astillan y pasiones de escalofrío

todo, ahora, reverdecido,
con globos colorados y con música

donde antes respiraba sólo,

brutal
          violenta
                       mortal,

                                    la soledad.

__________

Marzo (Idus de )

Curso intensivo de bruma
para liquidar en liviandad
el desconcierto, la ansiedad, la espera.

El cuerpo sin el cuerpo, humo a sus anchas.

Llegar donde el amor no sea ferocidad
ni escape ni cruz ni plural abatimiento.

Donde la felicidad no se queme en la intención.

__________

Naïve

Besarte
al pie de todos los faroles
de todas las esquinas
de todas las ciudades
en todos los idiomas
con besos de melón, naranja y lluvia
y luz de mediodía en la mirada

cómo si sólo muérdago
llevara nuestra sangre,

                                       quisiera.

__________

Raquel Garzón - (Córdoba, Argentina 1970 )
"Riesgos de la noche" - Alción editora - 2001

Roma en noviembre.

2011-03-02T19:33:00.000-03:00

                                                    "no se recuerdan los días
                                                    se recuerdan los instantes ... "

                                                                               Cesare Pavese

Llueve sobre aquella ciudad.

Baja el agua
por las callejuelas,
muerde las piedras,
los muros milenarios.
Cubre las altas cúpulas,
las cruces
una clavada a otra.

Las lenguas del tiempo se estremecen.

Llueve sobre los laberintos de ceniza,
resucita el lamento
maniatado al tumulto de la gloria.

Llueve sobre la eternidad
y la memoria.

Los ángeles que nos vieron pasar,
cantan los mismos himnos.

Lloran las mismas lágrimas.

__________

M.M.Vendramini.-

Infiernos diarios.

2011-02-27T19:48:00.000-03:00

Nadie
sellará hoy
las fisuras del cielo

ni vendrá a tejerte alas
y a decir:
- levántate del suelo -

estás solo

en uno de los tantos infiernos

recoge lo que reconozcas con luz
y protégelo de todos los vientos

(o trata al menos)

puede ser esta la eternidad

o también un trayecto
entre puerta y puerta
de las tantas que has de abrir y cerrar

deberías saber ya
que esta vida es
una línea de segmentos
difíciles de distinguir

para seguirlos
con tus pies
ojos o manos
o lo que sea
que aún haya en vos

pidiendo vida.

__________

M.M.Vendramini.-

Legado

2011-02-22T17:55:00.000-03:00

Al final,
escribías sólo para que te leyeramos.

Para que yo te lea hoy
y sepa
cómo fueron
las últimas tardes de ese enero.

La despojada imagen
de tu inmortalidad

el cielo, los árboles,
el pájaro final.

La línea de clausura
sobre tu ráfaga en el tiempo.

__________

M.M.Vendramini.-

Salvación

2011-02-16T10:59:00.000-03:00

Algo simple
podría salvarme hoy
en este día
sin palabras

qué hacer con el instante
marchito
con la violencia del alma
ataviada para la defenza

asfixia
pereza

perras vagabundas
merodeando mi pan.

__________

El mismo pájaro de ayer
ha vuelto a la cerca

tu voz
próxima

habla
habla

adhiero mi piel a los alambres
abrazo su intención de vuelo
lo respiro
lo muerdo

en una gota de sangre
devoro la libertad.

_________

M.M. Vendramini.-

La desolada geometría.

2011-02-09T22:57:00.000-03:00

Te vas
con la prudencia de las estaciones.

Cede a la sombra su lugar
la rama florecida.
La sombra al oro
el oro al casto invierno.

Te vas.
No quieres.
Alguien te dice que te vayas.

Vestida ya de ausencia
callas, y no hay silencio.
Lo dejas todo
pero no queda nada.

Te vas.
no quiero.
y te abro las puertas.

Es la impotencia
eterna y desmedida.
El muro que no atraviesan
ni manos
ni palabras.

Estás en el umbral.
Es este instante todo lo que tienes.
Más allá.

La desolada geometría.

__________

M.M.Vendramini.-

Sólo estas palabras

2011-02-05T12:09:00.000-03:00

Ahora que llevo tu dolor
comprendo el misterio
de ser aún tu sangre

no están tus ojos
para detenerme en ellos
y explicarte

tengo sólo
estas palabras
que ya no calman

van por mis venas

navíos dóciles
sin rumbo
deambulan

según el viento interior
que te reclama.

__________

M.M.Vendramini.

Leandro Calle - Entonces -

2011-01-28T19:21:00.000-03:00

Moja la acequia el verde labio del bosque
y las flores silvestres se multiplican por millares.
Laberinto sin centro la espesura.
Acecha le belleza en todas partes.

__________

Es una rara piedra el corazón
a veces ni tu voz puede con él.

__________

La lluvia mansa
como si llegaran corderos blanquísimos.
Otra vez tu manera, tu modo
y el animal que habita mis adentros
(el búfalo, el toro, el minotauro)
se arrodilla otra vez ante esta lluvia.

__________

Arde, arde la zarza desde siempre
pero arde sin luz, sin calor
sin fuego.
Ya estabas dentro
no te habías ido nunca.

___________

Ladran los perros en la noche oscura
olfatean tu presencia silenciosa
corren enloquecidos de un lado para otro
y de repente callan y todo se enmudece
y los perros del alma mastican el silencio
muerden con rabia la mudez nocturna
porque mi olofato siente tu presencia
tu presencia que pasa y no se queda.

__________

Leandro Calle - 1969, Córdoba Argentina. ("entonces" - Editorial Alción, Córdoba -Argentina 2010)

Las horas rojas

2011-01-21T23:35:00.000-03:00

No nos perdonarán las horas rojas.
Los nombres sin memoria.
Las cruces ciegas
numerando las almas.
Las inútiles listas,
analizadas, repetidas,
entre unos y otros.
Siempre el abandono.
El mismo absurdo límite,
para el amor y lo posible.

Y ellos esperando.

Condenados a una sola dimensión de la vida.

__________

Heredarás dolores
gestos tristes
el hábito gastado
el camino difícil.
El viento siempre el viento
y nada por refugio.

Tendrás los pájaros
el símbolo de piedra
las semillas de cielo
la memoria del vuelo.
_ Mírame _
_ Ves esto vestido de mendigo? _
_ Es el amor _

Tarabaja ahora.
Con esas manos firmes
modela el fuego contenido.

Quema la zarza
funda tu propia fuente.

Despeja el sitio
y anida en meditada ceremonia
tus nuevos sueños.

Sobre las dispersas cenizas del olvido.

__________

Señor:
toma estas llaves
que sobran en mis manos.
Dirige.
Distribuye.
Decide.

Quiero dormir.

Y por sobre todas las cosas.

No oírte.

__________

M.M.Vendramini.

Enmienda

2011-01-10T11:45:00.000-03:00

Atrás, atrás.
Desandando los trazos sobre el camino.
Las manos de la mente destejen,
revisan, investigan.

Cada hilo,
cada nudo,
la trama se abre dócil,
intacta telaraña
sobre el azul del sentimiento.
Recodos,
los hilos de seda
tornándose amarillos.
Inválidas sonrisas,
sangre en la trama
oscurecida por el tiempo.
La nche llega.

El alba nos encuentra dormidos
sobre el mismo tejido
prieto y fijo,
plegado en las estanterías
del incosciente.

___________

M.M.Vendramini - "Eclipse de cenizas" - Alción 1994.-

Porque así es la vida.

2011-01-06T22:06:00.000-03:00

Te pedí demnasiado

quizás

ahora entiendo

puedo ver tus límites

tan lejos

desde esta planicie cálida

en la abierta noche

de enero

ahora pediría

otras cosas

un frasco con tu voz

guardada

una esquirla verde

de tus ojos

en mi vitrina

cosas

que no murieran conmigo

tal vez

otros

las guardarían con mis libros

entre las escamas

de mi memoria

hasta que alguien

llegue

y ya no me recuerde

y destroce todo

porque así es la vida.

__________

M.M.Vendramini.

Susana Cabuchi - El corazón de las manzanas -

2011-01-02T21:15:00.000-03:00

El dulce país

Entonces, tus ojos eran caramelos de miel
y hablabas
de las bicicletas que regalaba el Niño Dios
a los que no podíamos comprarlas.
El río se callaba para que tú contaras figuritas.
Yo era alegre,
y eran alegres los nísperos del patio.
Y tú eras otro,
no el hombre de hoy,
lejano como todos.
Cada domingo era una sorpresa de ciruelas,
de plaza con hamacas.
Tu padre cantaba en el taller
mientras tu madre
lavaba mamelucos de amor y aceite.
El mío no había partido todavía
y llegaba al hogar con dulces y regalos.
Yo oía con asombro tus mentiras
y creía en gigantes voladores
y en ángeles guardianes
que cuidaban tu ropa y mis zapatos.
Por cada diente el ratón nos compraba mandarinas.
La abuela, abría el gran ropero
y sacaba
turrones envueltos en papeles crocantes.
Si vuelves, como entonces,
con sombrero de piel y las manos con barro
verás, que guardo aún
el corazón de las manzanas.

__________

Susana Cabuchi - Córdoba, Argentina - "El corazón de las manzanas"
E. & López, Córdoba, 1978.-

Para seguir

2010-12-31T17:03:00.000-03:00

Superados los miedos
iremos desprendiendo
esta membrana de oscuridad

sujetos a la transparente
cadena del amor
algo salvaremos
del recuerdo

sólo un abrazo basta
para hacer pie
y desde allí saltar

más allá.

Pensamientos para tener en cuenta mientra pasan los años.

2010-12-30T18:16:00.000-03:00

Si en algún momento la vida merece la pena
es cuando el hombre contempla la belleza.

                                                          PLATON

Conviene dedicarse asiduamente
a todo lo que pueda procurarnos felicidad.

                                                          EPICURO

Yo no soy la eternidad. Soy un hombre, una
parte del todo, como una hora es una parte
del día. Una hora llega y pasa; yo llego y
paso.
El modo de pasar es indiferente.

                                                          EPICTETO

La libertad no consiste en desear que las cosas
sucedan como a ti te plazca, sino como deben
suceder.

                                                          EPICTETO

Ama y haz lo que quieras. Si callas, callarás
con amor; si gritas, gritarás con amor,
si enmiendas, enmendarás con amor. Si el amor
está arraigado en ti, ninguna cosa sino amor serán tus frutos.

                                                          SAN AGUSTÍN

La vida: agítese antes de usarla.

                                                          UNAMUNO

El corazón tiene razones que la razón desconoce.

                                                           PASCAL

Navidad

2010-12-23T09:00:00.000-03:00

Paulina vinderman - Argentina 1944 -

2010-12-17T10:09:00.000-03:00



La muerte de la imaginación


"Lo que más temo es la muerte de la imaginación." Sylvia Plath
El corazón no tiene quien le escriba, nadie se atreve a cruzar la noche remando en la intemperie (nadie se ve) Y si no fue más que un amor negro, susurrante que nada da, el viaje más lejano fue el de mi cabeza hacia su hombro (el más inútil)
La rama golpea en la terraza pero es solamente oscura. El miedo se sienta a comer un pastel en la cocina (y dice que es real)
¿Alguien pudo tocar a la desesperación?
Terciopelo, papel de diario, una lata oxidada, no hay vacuna contra las superficies.

El mundo es un hueco tapado con barniz (y no respira.)
De: Bulgaria

____________


Llovió todo el verano
y la vigilia olía a huerto en plena multitud.
Ella sólo se miraba en las viejas películas, enterraba palabras como huesos de perro en lugar de escribir (en lugar de vivir.)
No había señales en las cosas, las ficciones eran eso: ficciones revueltas en el polvo del mundo. Un viaje sonámbulo hacia una cita de Barthes.

Por todas partes colgaban trapos húmedos y el café se aguaba como el cielo. "¿Quién estará viviendo en la casa de al lado? Un perro ladra, tiene la cabeza vendada igual que Apollinaire, ese rock suena como el mismo infierno o como un paraíso que no expulsa la furia para existir."
Todo el verano ella se refugiaba en su propia ausencia como si fuera la casa de campo del lugar (como si fuera el lugar) La contracción confusa de una épica borrada por la lluvia.

Un erotismo callado definía la vida en la conspiración de la oscuridad, como otra oscuridad (muy cercana).
__________


a María del Carmen Colombo
De: Bulgaria

Esperas

2010-12-12T22:27:00.000-03:00

Esperamos
el dictámen

Tanta requisa
bajo la carne

Siempre:

- libres -
bajo sospecha.

__________

Tengo la certeza
del polvo

que anota
una hora
un lugar

y mi nombre

en tu camino.

__________

Cuando te canses
y calles

y dejes de mirar
a los otros

cuando ya no juzgues

ni levantes muros

ni te escondas
en pozos absurdos

cuando levantes
los ojos
y veas

entonces

tal vez.

__________

M.M.Vendramini.-

Es un fantasma el mundo

2010-12-08T17:12:00.000-03:00

Despierto.
Rasgo la trama que envuelve tu refugio.

Allí estás.

Descansas sobre la vida.
Vacío el campo de batalla.
Abandonadas las armas

ahora
brillantes esculturas de azúcar.

Te nombro.
No respondes.
Te grito.
No despiertas.
Extiendo las manos hasta tu frente.
Desapareces al rozarte.

Es un fantasma el mundo.

Sólo un espejo
reproduce incansable
antiguos gestos.

__________

M.M.Vendramini.-

Verano

2010-12-06T18:58:00.000-03:00

Verano

      I

Todo es promesa.
Entre hileras de muertos
se abre la mancha con fulgor.
Un movimiento lento y preciso
que apunta al cielo:
                                    vivo jaguar azul.
        II

En el profundo silencio de la noche
cae una rama pequeña;

reposan los pensamientos
y el sonido se hace audible
en avalancha.

Me uno al coro.

Una polilla crepita
en la llama de la lámpara.

__________

Cacería

Cruza un aguilucho
en lento vuelo preciso,
y una pareja de torcazas
lo sigue
con dementes gritos.

Se ha movido Orión hacia el oeste
y las Pléyades cayeron.
Se sacia el hambre de la noche, la zarpa silenciosa,
y el día inicia su conquista.
Devora
la hormiga grande
a la chica.

Acosa el mundo.

Cruza un aguilucho
en lento vuelo preciso. Lleva el coro
demente de la madre, y un pichón
o dos en el pico.

____________

Diana Bellessi - Santa Fe - Argentina 1946-
TENER LO QUE SE TIENE - Poesía reunida- Adriana Hidalgo editora.-

Esta vez

2010-12-04T13:18:00.000-03:00

esta vez

quiero la línea clara

donde mi pie

sienta que baila

quiero también

un sueño
no ceguera

y creer

que mis puños

cerrados

aprietan pétalos

no grava

no ortigas

necesito

ser la otra

de luz

dueña de un pájaro
que regresa

desde el asombro.

__________

M.M. Vendramini. -

Enrique Molina - LA MALETA DE PIEL DE PÁJARO -

2010-11-30T22:20:00.000-03:00

Algunas cosas atraídas por el horizonte
Vuelven a antiguos sitios para descifrar las idea melancólicas
O nos arrastran como el tren en ruinas envuelto en terciopelo de
flancos ardientes desgarrados por la ferocidad del recuerdo
Con criaturas de volcán impasible o estepa en la que se ocultan
momias
Pasando de mano en mano la negra brasa de la lejanía
El tren ahogado lento con orejas de lluvia
El tren de roncas venas de ceniza
Arrastrando entre sueños su voz que deletrea viejas cartas de
amor con la misma locura
Mientras fluye hacia el túnel de ramas del invierno
Cielo de fango y hierro del olvido

Una mujer de mirada polvorienta asomada al cristal
Vierte el aceite nocturno en un farol de luz verde como la
esmeralda de la juventud que se pierde a lo lejos
Su cabellera de ráfaga en la niebla
Es el torbellino de nieve de mariposas sobre una joven en un trineo
dentro de esas esferas inolvidables que agitan los niños
Viajera de perfume viajera de suspiro viajera de lamento
Viajera de sollozo de luna entre las piedras
Deslizándose entre dos inmensos mascarones solitarios en medio
del páramo sepasrados entre sí por el rayo
Figuras de proa de abismo:
Una del lado de las cosas imposibles infinitamente tierno
La otra del lado de la pasión jamás vivida
Y siempre ese silbato de tren con ruedas de rosal calcinado
El tren de vagos labios que sonríen
Siempre esa sal de lluvia en las lágrimas
El tren que se deshace el tren de plumas
Rodando tristemente por el humo del alma

Tal es la vieja máquina de fuego
Que alimenta la velocidad del tiempo a través de todo latido
Y los vagones tapizados de musgo con un asiento abandonado
Donde viaja un vestido vacío de mujer de lana verde a cuadros
Descolorido en los sitios donde la nostalgia apoyó su cabeza
El tren de collares errantes
El tren de primavera nómade que se deshace en una lluvia negra
invisible en la tierra
Manando a borbotones la sangre de las canciones olvidadas:
"no necesito silencio ya no tengo en quién pensar"
A lo largo de las hondonadas salvajes idénticas a besos
Junto a los indios de miel helada apostados al borde de sus
tumbas
En el país construido como una enorme choza de cristal y
tinieblas purificado por los ácidos de la tormenta
El tren de pesados peñascos que cierran una puerta
El tren de adiós de luz irreparable

(Un gemido un encuentro pueden llevar más lejos
La realidad de estos delirios que invocas)

__________

Enrique Molina (Buenos Aires 1910 ) - Orden Terrestre
Obra poética (1941 - 1955 ) - Seix Barral - 1995 -

Octavio Paz

2010-11-26T17:44:00.000-03:00

Instantáneas

Aparecen, desaparecen, vuelven, pían entre las ramas del árbol de los nervios, picotean horas ya maduras - ni pájaros ni ideas: reminiscencias, anunciaciones.

cometas-sensaciones, pasos del viento sobre las ascuas del otoño, centelleos en el talllo de la corriente eléctrica: sorpresa, rosa súbita;

caracola olvidada en la playa de la memoria, caracola que habla sola, copa de espuma de piedra, alcoba del océano, grito petrificado;

lenta rotación de países, incendios nómadas, parálisis repentina de un desierto de vidrio, transparencias pérfidas, inmensidades que arden y se apagan en un cerrar de ojos;

la sangre fluye entre las yerbas de menta y colinas de sal, la caballería de la sombra acampa en las orillas de la luna, redoble de tambortes en el arenal bajo un planeta de huesos;

melancolía de una tuerca oxidada, coronan a un escarabajo rey de una taza rota, mariposa en vela de un fuselaje dormido, girar de una polea sonámbula: premoniciones y rememoraciones;

lluvia ligera sobre los párpados del alba, lluvia tenaz solbre el verano devastado, lluvia tenue sobre la ventana de la convalesciente, lluvia sobre el confeti de la fiesta, lluvia de pies leves y sonrisa triste;

calavera de cuarzo sobre la mesa del insomio, cavilaciones de madrugada, huesos roídos, tijeras y taladros, agujas y navajas, pensamiento: pasadizo de ecos;

discurso sin palabras, música más vista que oída, más pensada que vista, música sobre tallos de silencio, corola de claridades, llama húmeda;

enjambre de reflejos sobre la página, ayer y hoy confundidos, lo visto enlazado a lo entrevisto, invenciones de la memoria, lagunas de la razón;

encuentros, despedidas, fantasmas del ojo, encarnaciones del tacto, presencias no llamadas, semillas de tiempo: destiempos.

__________

Octavio Paz - México 1914 - 1998.

OBRA POÉTICA II - de: OBRAS COMPLETAS: Círculo de Lectores -Fondo de Cultura Económica.
México 2004 .

Arnaldo Calveyra - Apuntes para una reencarnación.

2010-11-22T12:40:00.000-03:00

(Fragmentos)

Palabras, no de otra cosa sabía, palabras prestadas al cartero apostado en las esquinas de tu pueblo, cuando no al espejo. Espejo de junto a la puerta, huésped ficticio del tamaño del hombre que a su lado pasa los días, y los árboles y la tarde entrando por la ventana le prestan no sé qué presencia, una presencia.

Palabra siguiente: a ciertas horas te sentabas a aguardarla, como a una persona que disfrazada de visita entraría por la puerta a contarte alegrías y pesares, encontrarte en esa espera, siempre del lado de ninguna parte, armándote de la paciencia que con el tiempo adquieren los poemas.

Espejo del tamaño del hombre que vive a su lado, lo acompaña en sus preparativos de sombra.

__________

La mitad de la tarde. En el espejo, soñoliento, el rosal
reclina sus sus flores hacia un crepúsculo sólo por él
imaginado.
"Puesto que ya no queda nombre en el espejo", oigo que dice, "entraré en la pieza para buscarme en él".

Espejo que por poco desaparece bajo las begonias del patio.

"No queda ya nombre en el espejo, no queda hombre ni nombre en el reflejo del espejo".

Y el espejo, del que cuentan maravillas, empieza a quedarse dormido, las imágenes del día absortas en su tinta, el rosal que oscurece busca refugiarse en su diamante.

¡Espejo observado por la muerte y memorias tuyas y suyas en esta hora de nadie! ¡Premura de las palabras que muy pronto se convertirán de nuevo en mentiras!

__________

Como en un cuento, en el espejo de aparecer palabras la noche se adensa. Antes de que la última se muestre, pareciera desinteresarse de ellas.

Como en el mal señalado camino de un sueño, en su media luna te siguen pareciendo mentira las palabras.

Un espejo te ocasiona, otro te va borrando cuando acabes de murmurarlas todas será el final del día.

Para que la muerte cese, atiende, permanece en silencio con los ojos cerrados.

Cuando te canses de ser reflejo, ella se introduce por el bisel de tu cuerpo.

Manchas en el espejo como la muerte mancha.

__________

Palabra desde tantos lugars, su verde insistencia, hojas, se abandonan a lo largo de la media luz, tarde que se eterniza en el jardín (sus aromas) nacido para culminar en oeste.

Puedes quedarte callado en medio de esas poseciones, durante horas permanecer callado como a instancias de un agua que pasa.
Callarte, quedarte callado así, durante horas en nombre del callarse, del permanecer callado, así.

Hojas desprendiéndose del cuento de otoño, siempre por llegar, ya por irse. En tardes como tus pasos, el alma del viajero se pone en movimiento.

No hace más que pasar el color de los espejos.

__________

Pese a tardes tales, a esa luz de página volviéndose malvones, de pie en una vereda, usted, yo, como dos hombres saben interrumpirse en medio de algo y palabras castellanas en el abandono del texto por escribirse en una lengua desconocida. A medida que se calla empiezan a entrar en los arrabales de esa lengua.

Volviendo siempre a lo mismo, cuaderno abierto por la página que eras esta mañana, a punto (en espera) de llegar al fiel del poema, al poema.

__________

Arnaldo Calveyra ( Mansilla, provincia de Entre Ríos 1929) - Poesía reunida -
Adriana Hidalgo Editora. (Junio 2008 ) .-

Fin, tal vez principio.

2010-11-17T22:31:00.000-03:00

No florecías
esa mañana.

Era sólo mi sueño.

Ahora

no puedo borrar
el ruido
de mis palabras.

__________

Trato de sostenerte

busco gestos
que ahoguen
tanto estruendo

no me dejas

cedes

con la mansedumbre
de la simiente.

__________

M.M.Vendraminio.-

Octavio Paz

2010-11-14T20:48:00.000-03:00

EL CÁNTARO ROTO

La mirada interior se despliega y un mundo de vértigo y llama nace bajo la frente del que sueña:
soles azules, verdes remolinos, picos de luz que abren astros como granadas,
tornasol solitario, ojo de oro girando en el centro de una explanada calcinada,
bosques de cristal de sonido, bosques de ecos y respuestas y ondas, diálogo de transparencias,
¡viento, galope de agua entre los muros interminables de una garganta de azabache,
caballo, cometa, cohete que se clava justo en el corazón de la noche, plumas, surtidores,
plumas, súbito florecer de las antorchas, velas, alas, invasión de lo blanco,
pájaros de las islas cantando bajo la frente del que sueña!

Abrí los ojos, los alcé hasta el cielo y vi cómo la noche se cubría de estrellas.
¡Islas vivas, brazaletes de islas llameantes, piedras ardiendo, respirando, racimos de piedras vivas,
cuánta fuente, qué claridades, qué cabelleras sobre una espalda oscura,
cuánto río allá arriba, y ese sonar remoto de agua junto al fuego, de luz contra la sombra!
Harpas, jardines de harpas.

Pero a mi lado no había nadie.
Sólo el llano: cactus, huizaches, piedras enormes que estallan bajo el sol.
No cantaba el grillo,
había un vago olor a cal y semillas quemadas,
las calles del poblado eran arroyos secos
y el aire se habría roto en mil pedazos si alguien hubiese gritado: ¿quién vive?
Cerros pelados, volcán frío, piedra y jadeo bajo tanto esplendor, sequía, sabor de polvo,
rumor de pies descalzos sobre el polvo, ¡y el pirú en medio del llano como un surtidor petrificado!

Dime, sequía, dime, tierra quemada, tierra de huesos remolidos, dime, luna agónica,
¿no hay agua,
hay sólo sangre, sólo hay polvo, sólo pisadas de pies desnudos sobre la espina,
sólo andrajos y comida de insectos y sopor bajo el mediodía impío como un cacique de oro?
¿No hay relinchos de caballos a la orilla del río, entre las grandes piedras redondas y relucientes,
en el remanso, bajo la luz verde de las hojas y los gritos de los hombres y las mujeres bahándose al alba?
El dios-maíz, el dios-flor, el dios-agua, el dios-sangre, la Virgen,
¿todos se han muerto, se han ido, cántaros rotos al borde de la fuente cegada?
¿Sólo está vivo el sapo,
sólo reluce y brilla en la noche de México el sapo verduzco,
sólo el cacique gordo de Cempoala es inmortal?

Tendido al pie del divino árbol de jade regado con sangre, mientras dos esclavos jóvenes lo abanican,
en los días de las grandes procesiones al frente del pueblo, apoyado en la cruz: arma y bastón,
en traje de batalla, el esculpido rostro de silex aspirando como un incienso precioso el humo de los fusilamientos,
los fines de semana en su casa blindada junto al mar, al lado de su querida cubierta de joyas de gas neón,
¿sólo el sapo es inmortal?

He aquí a la rabia verde y fría y a su cola de navajas y vidrio cortado,
he aqui al perro y a su aullido sarnoso,
al maguey taciturno, al nopal y al candelabro erizados, he aquí a la flor que sangra y hace sangrar,
la flor de inexorable y tajante geometría como un delicado instrumento de tortura,
he aquí a la noche de dientes largos y mirada filosa, la noche que desuella con un pedernal invisible,
oye a los dientes chocar uno contra otro,
oye a los huesos machacando a los huesos,
al tambor de piel humana golpeado por el fémur,
al tambor del pecho golpeado por el talón rabioso,
al tam-tam de los tímpanos golpeados por el sol delirante,
he aqui al polvo que se levanta como un rey amarillo y todo lo descuaja y danza solitario y se derrumba
como un árbol al que de pronto se le han secado las raíces, como una torre que cae de un solo tajo,
he aquí al hombre que cae y se levanta y come polvo y se arrastra,
al insecto humano que perfora la piedra y perfora los siglos y carcome la luz,
he aquí a la piedra rota, al hombre roto, a la luz rota.

¿Abrir los ojos o cerrarlos, todo es igual?
Castillos interiores que incendia el pensamiento porque otro más puro se levante, sólo fulgor y llama,
semilla de la imagen que crece hasta ser árbol y hace estallar el cráneo,
palabra que busca unos labios que la digan,
sobre la antigua fuente humana cayeron grandes piedras,
hay siglos de piedras, años de losas, minutos espesores sobre la fuente humana.

Dime, sequía, piedra pulida por el tiempo sin dientes, por el hambre sin dientes,
polvo molido por dientes que son siglos, por siglos que son hambres,
dime, cántaro roto caído en el polvo, dime,
¿la luz nace frotando hueso contra hueso, hombre contra hombre, hambre contra hambre,
hasta que surja al fin la chispa, el grito, la palabra,
hasta que brote al fin el agua y crezca el árbol de anchas hojas de turquesa?

Hay que dormir con los ojos abiertos, hay que soñar con las manos,
soñemos sueños activos de río buscando su cauce, sueños de sol soñando sus mundos,
hay que soñar en voz alta, hay que cantar hasta que el canto eche raíces, tronco, ramas, pájaros, astros,
cantar hasta que el sueño engendre y brote del costado del dormido la espiga roja de la resurrección,
el agua de la mujer, el manantial para beber y mirarse y reconocerse y recobrarse,
el manantial para saberse hombre, el agua que habla a solas en la noche y nos llama con nuestro nombre,
el manantial de las palabras para decir yo, tú, él, nosotros, bajo el gran árbol viviente estatua de la lluvia,
para decir los pronombres hermosos y reconocernos y ser fieles a nuestros nombres
hay que soñar hacia atrás, hacia la fuente, hay que remar siglos arriba,
más allá de la infancia, más allá del comienzo, más allá de las aguas del bautismo,
echar abajo las paredes entre el hombre y el hombre, juntar de nuevo lo que fue separado,
vida y muerte no son mundos contrarios, somos un solo tallo con dos flores gemelas,
hay que desenterrar la palabra perdida, soñar hacia dentro y también hacia afuera,
descifrar el tatuaje de la noche y mirar cara a cara al mediodía y arrancarle su máscara,
bañarse en luz solar y comer los frutos nocturnos, deletrear la escritura del astro y la del río,
recordar lo que dicen la sangre y la marea, la tierra y el cuerpo, volver al punto de partida,
ni adentro ni afuera, ni arriba ni abajo, al cruce de caminos, adonde empiezan los caminos,
porque la luz canta con un rumor de agua, con un rumor de follaje canta el agua
y el alba está cargada de frutos, el día y la noche reconciliados fluyen como un río manso,
el día y la noche se acarician largamente como un hombre y una mujer enamorados,
como un solo río interminable bajo arcos de siglos fluyen las estaciones y los hombres,
hacia allá, al centro vivo del origen, más allá de fin y comienzo.

__________

Ocatavio Paz - México (1914 - 1998)

Wislawa Szymborska -

2010-11-12T19:26:00.002-03:00

A algunos les gusta la poesía

A algunos,
es decir, no a todos.
Ni siquiera a los más, sino a los menos.
Sin contar las escuelas, donde es obligatorio,
y a los mismos poetas,
serán dos de cada mil personas.

Les gusta,
como también les gusta la sopa de fideos,
como les gustan los cumplidos y el color azul,
como les gusta la vieja bufanda,
como les gusta salirse con la suya,
como les gusta acariciar al perro.

La poesía, pero qué es la poesía.
Más de una respuesta insegura
ha habido a esta pregunta.
Y yo no sé y sigo sin saber, y a esto me aferro
como a oportuno pasamanos.

________

Descubrimiento

Creo en el gran descubrimiento.
Creo en el terror del hombre que hará el descubrimiento.
Creo en la palidez de su rostro,
la náusea, el sudor frío en su labio.

Creo en la quema de las notas,
quema hasta las cenizas,
quema hasta la última.

Dónde los números,
su dispersión sin remordimiento.

Creo en la rapidez del hombre,
la precisión de sus movimientos,
su libre albedrío irreprimido.

Creo en la destrucción de las tablillas,
el vertido de los líquidos,
la extinción del rayo.

Afirmo que todo funcionará
y que no será demasiado tarde,
y que las cosas se develarán en ausencia de testigos.
Nadie lo averiguará, no me cabe duda,
ni esposa ni muralla,
ni siquiera un pájaro, porque bien puede cantar.

Creo en la mano detenida,
creo en la carrera arruinada,
creo en la labor perdida de muchos años.
Creo en el secreto llevado a la tumba.

Para mí estas palabras se remontan por encima de las reglas.
No buscan apoyo en ejemplos de ninguna clase.
Mi fe es fuerte, ciega y sin ningún fundamento.

__________

Wislawa Szymborska - Polonia 1926 -

En esta vida

2010-11-06T19:37:00.000-03:00

La vida que no es la vida
dirige los pasos
los latidos
el gesto previo a la palabra.

Sin embargo aquí estamos.

Juntos
precarios
sobre una hora inestable.

Sabemos
que denerse es difícil.

__________

M.M.Vendramini.

Tarde de noviembre.

2010-11-04T18:57:00.000-03:00

¿Dónde?

Dentro de la piedra.

¿Siempre?

Desde que lo dejó el amor
hasta la llegada de la furia.

¿Por qué?

¿Cómo explicar por qué la piedra
se hizo hombre?

¿Lo escuchaste?

Tal vez.

Bajo este cielo de noviembre.

Mientras el dolor envuelve
sin ceder,
sin distraerse un sólo instante.

¿Qué harás?

Cerrar las rocas.
Cubrilo todo.

Hasta que el amor y la furia
vuelvan solos
a ser vida.

___________

El día que no queríamos vivir
aquí, entre nosotros.

Avanzando lento.

Agua oscura
densa.

Destinada a ocupar nuestras gargantas
sin valor para la palabra.

__________

Las almohadillas
una junto a la otra.

Sus agujas, las tuyas,
las mías.

Una junto a la otra.
Abriendo mínimas heridas en el paño rojo.

Sangre,
rojo sangre.

De tantas heridas ínfimas
surgidas
en el mismo rito.

__________

M.M.Vendramini.-

La inmortalidad

2010-11-01T22:08:00.000-03:00

Primer capítulo del libro La Inmortalidad,
de Milan Kundera

"Aquella señora podía tener sesenta, sesenta y cinco años.

Yo la miraba mientras estaba acostado en una camilla frente a la piscina de un club de gimnasia situado en la última planta de un edificio moderno, desde donde se ve, a través de unas grandes ventanas, todo París. Estaba esperando al profesor Avenarius, con el que a veces me reúno aquí pará charlar. Pero el profesor Avenarius no llegaba y yo miraba a una señora; estaba sola en la piscina, metida en el agua hasta la cintura, mirando hacia arriba a.un joven instructor vestido con un chandal, que le enseñaba a nadar. Le daba órdenes: tenía que sujetarse con las manos al borde de la piscina y.aspirar y espirar profundamente. Lo hacía con seriedad, con empeño, y era como si desde las profundidades del agua se oyera el sonido de una vieja locomotora de vapor (aquel sonido idílico, hoy ya olvidado, que para quienes no lo conocieron sólo puede ser descrito como la respiración de una vieja señora que, junto al borde de una piscina, aspira y espira sonoramente). Yo la miraba fascinado. Me quedé absorto en su enternecedora comicidad (el instructor también era consciente de ella, porque le temblaba a cada momento la comisura de los labios), pero después me saludó un conocido, quien distrajo mi atención. Cuando quise volver a mirarla, al cabo de un rato, la lección ya había terminado. Se iba, en bañador, dando la vuelta a la piscina. Pasó junto al instructor y cuando estaba a unos tres o cuatro pasos de distancia volvió hacia él la cabeza, sonrió, e hizo con el brazo un gesto de despedida. En ese momento se me encogió el corazón! Aquella sonrisa y aquel gesto pertenecían a una mujer de veinte años! Su brazo se elevó en el aire con encantadora ligereza. Era como si lanzara al aire un balón de colores para jugar con su amante. Aquella sonrisa y aquel gesto tenían encanto y elegancia, mientras que el rostro y el cuerpo ya no tenían encanto alguno. Era el encanto del gesto, ahogado en la falta de encanto del cuerpo. Pero aquella mujer, aunque naturalmente tenía que saber que ya no era hermosa, lo había olvidado en aquel momento. Con cierta parte de nuestro ser vivimos todos fuera del tiempo. Puede que sólo en circunstancias excepcionales seamos conscientes de nuestra edad y que la mayor parte del tiempo carezcamos de edad. En cualquier caso, cuando se volvió, sonrió y le hizo un gesto de despedida al joven instructor (que no pudo contenerse y se echó a reír), no sabía su edad. Una especie de esencia de su encanto, independiente del tiempo, quedó durante un segundo al descubierto con aquel gesto y me deslumbró. Estaba extrañamente impresionado. Y me vino a la cabeza la palabra Agnes.

Agnes. Nunca he conocido a una mujer que se llamara así."

__________

Milan Kundera (checoslovaquia - 1929) - "La inmortalidad" TUSQUETS EDITORES - 1990 -

Roberto Raschella - Buenos Aires 1930 -

2010-10-28T17:59:00.000-03:00

Niña que dice no
niña de los pies pequeños;
una mueca
de temprana violencia
ya gastó tus mejillas,
como una hebra apenas tejida.

¿Dónde está tu sonrisa
que exhalaba quietud?

¿Dónde están
las vísceras de tus hermanos?
Tan negras también,
como los murales exterminados
de agua estremecida y sutil,
de cerebros y brazos de piedra
sobre la piedra muerta, tan negra
como la extranjera noche
y el pueblo vivido en las orillas.

Mira al mundo ahora, mira,
mundo escarnecido,
tumba de palabras y de cosas.

Mira la ciudad rota por los aceites,
la ciudad que fue
voladero de palomas y dulzura artesana,
la ciudad que lava copas
por la mujer y el hijo.

Mira también la alegría
de los amigos, el escorzo
galopado de follajes
y de luces. Mira la miseria
nueva, la vergüenza de la soledad.

Mira a los jóvenes, ornados
de blanco, frágiles, monstruosos,
devorando el rocío

en la tímida hierba de agosto.

__________

Roberto Raschella - "Tímida hierba de agosto"-Alción Editora 2001 -

'

No deja espacio el viento.

2010-10-25T22:02:00.000-03:00

El sorpresivo roce de una flor
sobresalta la piel.
Detiene el milagro
dentro de su claridad lunar.

En ese ínfimo instante
está el tiempo,
todo el tiempo.

__________

Algo me detiene,
impregna las alas con una melasa oscura.
Son difíciles ahora los pasos,
sólo es posible arrastrarse.

Así estoy segura.
No saltaré, no volaré.

Sólo seguiré con los ojos
la danza del mundo.

__________

Dijiste:
- no hay nada en esta casa -

Sin embargo,
no deja espacio el viento.

__________

M.M.Vendramini.

Los trabajos perdidos.

2010-10-22T23:19:00.000-03:00

Por un oscuro túnel donde se mezclan ciudades, olores, tapetes, iras y ríos, crece la planta del poema.. Una seca y amarilla hoja prensada en las páginas de un libro olvidado, es el vano fruto que se ofrece.

La poesía substituye,
la palabra substituye,
el hombre substituye,
los vientos y las aguas substituyen ...
la derrota se repite a través de los tiempos
¡ay, sin remedio!

Si matar los leones y alimentar las cebras, perseguir a los indios y acariciar mujeres en mugrientos solares, olvidar las comidas y dormir sobre las piedras ... es la poesía, entonces ya está hecho el milagro y sobran las palabras.

... Pero si acaso el poema viene de otras regiones, si su música predica la evidencia de futuras miserias, entonces los dioses hacen el poema. No hay hombres para esta faena.

Pasar el desierto cantando, con la arena triturada en los dientes y las uñas con sangre de monarcas, es el destino de los mejores, de los puros en el sueño y la vigilia.

Los días partidos por el pálido cuchillo de las horas, los días delgados como el manantial que brota de las minas, los días del poema ... Cuánta vana y frágil materia preparan para las noches que cobija una lluvia insistente sobre el cinc de los trópicos. Hierbas del dolor.

Todo aquí muere lentamente, evidentemente, sin vergüenza: hasta los rieles del tren se entregan al óxido y marcan la tierra con infinita ira paralela y dorada.

La gracia de una danza que rigen escondidos instrumentos. La voz perdida en las pisadas, las pisadas perdidas en el polvo, el polvo perdido en la vasta noche de cálidas extensiones ... o solamente la gracia de la fresca madrugada que todo lo olvida. El puente del alba con sus dientes y sombras de agria leche.

Poesía: moneda inútil que paga pecados ajenos con falsas intenciones de dar a los hombres la esperanza. Comercio milenario de los prostíbulos.

Esperar el tiempo del poema es matar el deseo, aniquilar las ansias, entregarse a la estéril angustia ... y además las palabras nos cubren de tal modo que no podemos ver lo mejor de la batalla cuando la bandera florece en los sangrientos muñones del príncipe. ¡Eternizad este instante!

El metal blando y certero que equilibra los pechos de incógnitas mujeres
                es el poema.

El amargo nudo que ahoga a los ladrones de ganado cuando se acerca el alba
                 es el poema

El tibio y dulce hedor que inauguran los muertos
                  es el poema.

La duda entre las palabras vulgares, para decir pasiones innombrables y esconder la vergüenza
                es el poema.

El cadáver hinchado y gris del sapo lapidado por los escolares
                 es el poema.

La caspa luminosa de los chacales
                 es el poema.

De nada vale que el poeta lo diga ... el poema está hecho desde siempre. Viento solitario. Garra disecada y quebradiza de un ave poderosa y tranquila, vieja en edad y valerosa en su trance.

Álovaro Mutis - Colombia 1923.
Antología personal - Editorial Argonauta - 1995 -

Fines de octubre

2010-10-21T16:52:00.000-03:00

                                                A Susana Stutz

Aun en la ectrema felicidad

nos hermana

la sospecha del miedo.

__________

Sin llamarte llegas

a enceguecer la verdad.

A instalarte en la carne
de puro sueño.

__________

                                     "Este bosque viejo de pronto
                                      enttre los dientes"
                                                                Bernard Nöel

El nombre de una calle
la luz sobre una casa blanca
cada vez más alta y más vacía

es todo lo que queda corazón.

Cuídate:
el invierno ya no es breve
puede durar el resto de la vida.

Y ser intenso.
Y solemne.

__________

M.M.Vendramini.

Regreso en octubre.

2010-10-19T21:58:00.000-03:00

Vuelvo
cuando los jacarandaes encienden
sus primeros destellos violetas.

La calle es la misma
la casa
los rostros
las voces.
Iguales.

Soy yo la distinta.

Me acerco con cautela.
Cuando esté dentro
de este círculo antiguo
lo cambiaré.

Comenzaré a construir todo de nuevo.

Más allá del ruido conocido.
Más allá de la carne.
De los besos.

De los abrazos apenas tibios.
De la luz.
De mi nombre.
Del corazón sin latidos.

Más allá.

Y nadie se dará cuenta.

M.M.Vendramini.

Primavera

2010-09-17T21:59:00.000-03:00

Foto CeleZul

Poemas de Glauce Baldovin

2010-09-05T18:43:00.000-03:00

Glauce Baldovin

Aún no sé cómo llegó apesar de todos los años transcurridos.
Se sentó frente a mi.
yo tejía una bufanda con agujas de metal blanco
o de un gris casi blando
y me pidió que siguiera tejiendo.
Quería ver como movía las manos.
Nunca le pregunté por temor quizá a la respuesta
o porque estando con ella era tanto lo que teníamos que hablar
tan sugestivo el silencio,
que ese detalle el por qué , el cómo
perdía importancia.
Lo único que recuerdo
y que se repite a diario
entre esfumado
entre nebuloso
es que las anémonas violetas que llenaban la jarra de plata
se marchitaron de pronto
y los pétalos blanquecinos lilas de ceniza
cayeron a la mesa
al suelo.
Se levanto el velo
que le cubría el rostro
y sus ojos azules, negros de tan azules,
se clavaron en mis ojos.
Nunca más hablamos de ello
pero cuando me dijo
después de haber recorrido toda la casa
de haberce detenido en los rincones, en las colchas, en los espejos
"Yo soy tu soledad"
nos abrazamos entre llorando y riendo
nos acariciamos la cabeza
y fue el momento mas tierno del que tengo memoria.

__________

Vuelvo temprano
Ella me aguarda leyendo el destino en las h ojas de te
bordando paneles con pajaros rosados.
A veces calla
y espera que sea yo quien hable de las últimas lluvias
de la revolución que avanza.
A veces habla.
Como una bruja que dice que hice en el día
en la noche
y por qué lo hice
A veces callamos las dos
descorremos las cortinas
y miramos en el horizonte no sé si el pasado o el futuro.

Glauce Baldovin - El libro de la soledad 1989 - (Ediciones Argos-Córdoba)

Tomado de:La sangre en el ojo - Noviembre 12, 2007.-

Dónde están

2010-08-30T13:20:00.000-03:00

Dónde están
los que permanecen despiertos.

Los que trabajan
para salvar a todos
y no se detienen ante nada.

Nunca viven un día
sólo de alma
de miradas
de sueños

sobresaltados
por la visión del infinito
y el hechizo del mundo

Antonio Porchia

2010-08-26T17:58:00.000-03:00

Cuando me hiciste otro, te dejé conmigo.

Cuando busco mi existencia no la busco en mí.

No estoy de más en ninguna parte porque no me cuento en ninguna parte.

Te ayudaré a venir si vienes y a no venir si no vienes.

Y si todavía encuentras algo, no haz perdido todo. Te falta perder algo todavía.

El sol es lo exterior de todas las noches y de todos los fríos.

A veces, de noche, enciendo una luz, para no ver.

Cuantos cansados de mentir se suicidan en cualquier verdad.

Cuando me hiciste otro te dejé conmigo

El árbol está solo, la nube está sola. Todo está solo cuando yo estoy solo.

Toda cosa existe por el vacío que la rodea.

Cuando se apagaron sus ojos, yo también vi una sombra.

Cuanto he perdido lo hallo a cada paso y me recuerda que lo he perdido.

Herir al corazón es crearlo.

El temor de separación es todo lo que nos une.

Nadie puede no ir más allá. Y más allá hay un abismo.

El sol es lo exterior de todas las noches y de todos los fríos.

Antonio Porchia - ( 1886 - 1968 )

Mensajes

2010-08-24T12:49:00.000-03:00

Dónde estás que no vuelves
que no buscas
la huella en la ceniza

de qué
de quién
esto que fue
que clama en sueños
y sabe a pesadilla

demanda el corazón
siente culpa
interroga

va este extaño mensaje
sumiso
por la sangre

no hay memoria
qué día
en qué momento
dejó de estar
aquello que le daban

las manos miran
una y la otra
el cuerpo que recorren

desorden
temblor
abismos leen

dolor el nombre
sobre un último brote
impreso
en labios que vacilan.

__________

Desprenderse

abrir las manos

soltar todo

dejarse caer.

Entonces
mirar.

__________

M.M.Vendramini.-

Y eras el sol

2010-08-21T12:57:00.000-03:00

Cuándo fue la última
vez que me miraste

(y eras el sol)

aquí
en el rincón común
tuyo, mío, de todos

hace tanto

gastado está ya el suelo

se hunden los pies
dentro de la tierra

beben como raíces

y todo vuelve
veo las mismas cosas
repito todas las palabras

sin velos
sin membranas
que deformen sonidos

y el amor es amor
el odio es odio
y el color del dolor
es el que duele

como este recuerdo de tus ojos mirándome

(y eras el sol)

ahora al descubierto
en plena tarde
entre la lluvia

benévola
distante.

M.M.Vendramini

Federico García Lorca

2010-08-18T22:36:00.000-03:00

ROMANCE SONÁMBULO

A Gloria Giner
y a Fernando de los Ríos

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los montes de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
dejadme subir, dejadme,
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está mi niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche su puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos,
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.

2 de agosto de 1924

Federico García Lorca

5 de junio 1898
Fuente Vaqueros - Granada- Andalucía - españa.-
19 de agosto 1936
Alcafar - Granada Andalucía - España.-

La casa del incesto

2010-08-15T14:23:00.000-03:00

(fragmento)

Ahora mirábamos todos a la bailarina que ocupaba el centro de la pieza y que bailaba la danza de la mujer sin brazos. Ella bailaba como si hubiera sido sorda e incapaz de seguir el ritmo de la música. Bailaba como si no tuviera oídos para el ruido de las castañuelas. Su danza ocurría en la soledad, distante de la música y de la sala y de la vida.

Bailaba, riéndo y suspirando y aspirando todo por ella misma. Ella bailaba sus terrores, deteniéndose en medio de cada danza para escuchar reproches que nosotros no podíamos escuchar, o para responder a un aplauso que no provenía de ningún público. Percibí una música a la que nosotros éramos sordos, pues estaba transportada por alucinaciones que se nos escapaban.

Me han sido arrebatados mis brazos, cantaba. Me castigaron por haberme retrasado. Me retrasé,. Apreté mis garras sobre todo lo que yo amaba; las cerré sobre los momentos más hermosos de mi vida; estreché entre mis manos la plenitud de cada instante. Tenía los brazos crispados en un perpetuo deseo de ser estrechada. Quería abrazar y retener la luz y el viento y el sol y la noche, el mundo todo entero.
Quería acariciar. Quería aliviar y acunar, calmar, rodear, envolver. Y ponía tanta fuerza en estgrecharlos contra mí - los que yo amaba - que ellos se quebraron. Lejos de mí. Tanto es así que todo a mi alrededor evitaba mi contacto. Estaba con las manos vacías.

Temblorosa y agitada, ella estaba mirando sus brazos aún y para siempre tendidos frente a ella.

Ella miraba sus manos cerradas, cerradas sobre sí mismas, y lentamente las abrió, las abrió plenamente como Cristo; las abrió en un gesto de abandono y de ofrenda. Era el renunciamiento. Era el perdón. Abría sus brazos, abría sus m,anos, dejando a las cosas seguir su propio curso más allá de ella misma.

No podía soportar el derramamiento de las cosas. Todo lo que fluye, todo lo que huye, todo lo que se mueve me ahogaba y me cargaba la garganta.

Ella retomó su danza; bailó siguiendo la música y al ritmo circular de la tierra; dio vueltas como da vueltas la tierra, a la manera de un disco, exponienjdo todas sus faces, de vuelta en vuelta, a la luz y a la sombra y avanzó con su baile hacia la claridad del día.

__________

Anaïs Nin - (Francia. 1903 - 1977 )
La casa del incesto - Alción Editora- Córdoba Argentina.

Agosto

2010-08-13T20:06:00.000-03:00

                                      "Sirius y Canopus
                                       andan lejanos en el verano.
                                       Y prenden el frío,
                                       el canto sin llama,
                                       su cimbria"

Ricardo Molinari

Descubro al sol,
enjambre encendido sobre la niebla.
Pequeñas aves surgen desde el río
huérfano de torrentes.
Dos torres, las más tristes,
altos copones pardos,
brindan por la distancia.

En oscuro arrebato se anuncia el viento.
Arrastra en ráfagas la cabellera de la tierra.

__________

El sorpresivo roce
de tu piel
detiene el milagro,
dentro de su claridad lunar.

En ese ínfimo instante,
está el tiempo,
todo el tiempo.

__________

M.M.Vendramini.-

GESUALDO BUFALINO

2010-08-10T17:30:00.000-03:00

"Hojas de diario de invierno"

4.
Hoy el cielo, tan desierto de pájaros,
habla tan sólo con una voz de viento,
soplo vagabundo de hojas infelices,
forastero lamento que me busca.
¿Eres tú? ¿No es ya tarde para abrir
como otras veces mi jamba fría
a tu rostro que lentamente olvido,
con grandes ojos de ciega, que se precipita
cada vez más, por el gris ojo de la aguja
de neblina y sueño? No respondes,
no eres siquiera este aliento que vuelve
y alborota inesperado el enjambre
de percales y bufandas; y se borra
la arrogancia suave de tu sangre
en un toldo de óxido, fúnebres,
pesados oropeles manchan los espejos.
Así se cumple el pacto. Nadie más
que tú sabrá que era la luna el borde
de tu vestido verde, y que saltabas
con la nuca de luz y vientre tibio
arrebatada en el grito de las vías. Yo solo
permanezco apenas en tu nombre de entonces.
Tú duermes, blanda isla de carne,
en la tierra enemiga y no recuerdas

__________

Viento de roca

Con avaras voces, como el agua que golpea
contra la cerca y no tiene respiro,
consolaré siempte mis jornadas
desiertas, ahora que en el valle
entre crines de luz
se dispersa el difícil Can,
y a su contagio pliegan los enormes
mayorales la nuca de la tierra,
y mi trofeo de exagerada sapiencia
se vuelve niebla siempre.

Aquí se detiene mi marcha, no quiero más
que padecer mi sangre, mi final,
mojar el rostro en este
alto viento de roca
que enturbia el cielo y rompe la memoria.

__________

Serenata para Gessica

Los violines bajo los balcones del gheto,
agudamente te llaman, cosen
en tus pies un damasco dogal:
desde una fábula me lanzas una rosa.

¿Pero, Gessica, no sientes todavía
las palmas de la noche vendándote
la ingenua frente? ¿inmersa, elevarse
de los canales un águila de nubes?

Adios Gessica, adiós, rostro perdido:
ya remota, con gestos de sueño
navegas un río de aire
entre un exterminio dócil de flores.

__________

Gesualdo Bufalino - ( Italia 1920 - 1996)
Versiones de Diego Ventivegna- Revista "Hablar de poesía"
Alción Editora- Córdoba - Argentina -

Poemas pendientes

2010-08-06T21:38:00.000-03:00

     Dones para donar

Te doy lo que me dieron:
aquel sagrado olor
a la tierra mojada,
y esa voz que es el viento
entre las ramas altas.

Devuelvo lo que tuve:
los árboles hermanos,
las flores que modula
la niebla, el grillo, el pájaro
cantando en la garúa.

Ni herencia, ni legado.
Sólo pasión y tiempo.
La intensa vida, el aire,
la mañana radiante
y cielos en los ojos.

No nos llevamos nada.
¿Es que lo merecimos?
La llama del instante,
colores en el sol,
el crepúsculo juntos.

El fuego de la hoguera
donde vamos ardiendo.

¿Y veo lo que me ve?
En el momento justo,
el liso resplandor
del neto mediodía
sobre una mesa blanca.

y frutas entonadas
como parientes próximos:
la luz, la gama, el iris,
limones con bananas
y la manzana verde.

En la lluvia cabemos,
instantáneos, de pronto,
íntimos y gregarios,
cercanos y distantes.
La lluvia es nuestro tiempo.

La canción evidente,
la palabra encarnada,
lo que llegó de afuera
porque sonaba dentro.
¿O es que no somos, lengua?

Y el fuego de la especie,
horizonte y pasado.

__________

     Consejo de lobo

Incorruptible,
lento
el amor
se posa
sobre la ciudad.

__________

      Epifanías

Como luz
suena el invierno, al sol.
Serena madurez,
sabor desnudo
que suspende y sostiene
sin sospechar que sabe,
secreto, sólo en sí,
siente sin sentimiento,
a simple sed,
a simple ser,
solo y sumo en el sol
sagrado del silencio
seco, soberbio, suelto
sobre ese frío encendido.

___________

Rodolfo Alonso - (Argentina - 1934)
Poemas pendientes
Alción Editora - junio 2010 -

Palabras en fuga

2010-08-04T22:29:00.000-03:00

qué logrará
el dolor

más angustia
más oscuridad

quiero

cierta ceguera

para atravesar
el horror

__________

sí puedo
preguntar
por la vida

y llorar
por tanta asfixia
entre cuerpos
grises

apilados
en lo absurdo

__________

un gesto cómplice
entre la noche
y la luz

milagro
del sueño
cuando domina
lo real

y la vejez?
allí está

recorta imágenes
seleccionadas
según
el dolor/color

al mediodía
estoy viva aún

"qué lugar ocupa este
deseo de frutas?"

__________

M.M. Vendramini.-

A Celeste

2010-08-01T20:06:00.000-03:00

Concebida en las últimas lunas
de noviembre

llegaste

fruto estelar

a dibujar un horizonte
de ternura

que seguirán
mis ojos
extasiados

hasta la última
mirada
de mi vida.

__________

M.M. Vendramini.-