Roberto Raschella - Buenos Aires 1930 -

Niña que dice no
niña de los pies pequeños;
una mueca
de temprana violencia
ya gastó tus mejillas,
como una hebra apenas tejida.


¿Dónde está tu sonrisa
que exhalaba quietud?


¿Dónde están 
las vísceras de tus hermanos?
Tan negras también,
como los murales exterminados
de agua estremecida y sutil,
de cerebros y brazos de piedra
sobre la piedra muerta, tan negra
como la extranjera noche
y el pueblo vivido en las orillas.


Mira al mundo ahora, mira,
mundo escarnecido,
tumba de palabras y de cosas.


Mira la ciudad rota por los aceites,
la ciudad que fue
voladero de palomas y dulzura artesana,
la ciudad que lava copas
por la mujer y el hijo.


Mira también la alegría
de los amigos, el escorzo
galopado de follajes
y de luces. Mira la miseria
nueva, la vergüenza de la soledad.


Mira a los jóvenes, ornados
de blanco, frágiles, monstruosos,
devorando el rocío


en la tímida hierba de agosto.

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Roberto Raschella - "Tímida hierba de agosto"-Alción Editora 2001 -












'

No deja espacio el viento.

El sorpresivo roce de una flor
sobresalta la piel.
Detiene el milagro
dentro de su claridad lunar.


En ese ínfimo instante
está el tiempo,
todo el tiempo.


__________


Algo me detiene,
impregna las alas con una melasa oscura.
Son difíciles ahora los pasos,
sólo es posible arrastrarse.


Así estoy segura.
No saltaré, no volaré.

Sólo seguiré con los ojos
la danza del mundo.


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 Dijiste:
- no hay nada en esta casa -


Sin embargo,
no deja espacio el viento.

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M.M.Vendramini.

Los trabajos perdidos.

Fines de octubre

                                                A Susana Stutz


Aun en la ectrema felicidad

nos hermana


la sospecha del miedo.


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Sin llamarte llegas

a enceguecer la verdad.


A instalarte en la carne
de puro sueño.


__________




                                     "Este bosque viejo de pronto
                                      enttre los dientes"
                                                                Bernard Nöel


El nombre de una calle
la luz sobre una casa blanca
cada vez más alta y más vacía


es todo lo que queda corazón.


Cuídate:
el invierno ya no es breve
puede durar el resto de la vida.


Y ser intenso.
Y solemne.

__________

M.M.Vendramini.

Primavera

                                             Foto CeleZul

Poemas de Glauce Baldovin

Glauce Baldovin

Aún no sé cómo llegó apesar de todos los años transcurridos.
Se sentó frente a mi.
yo tejía una bufanda con agujas de metal blanco
o de un gris casi blando
y me pidió que siguiera tejiendo.
Quería ver como movía las manos.
Nunca le pregunté por temor quizá a la respuesta
o porque estando con ella era tanto lo que teníamos que hablar
tan sugestivo el silencio,
que ese detalle el por qué , el cómo
perdía importancia.
Lo único que recuerdo
y que se repite a diario
entre esfumado
entre nebuloso
es que las anémonas violetas que llenaban la jarra de plata
se marchitaron de pronto
y los pétalos blanquecinos lilas de ceniza
cayeron a la mesa
al suelo.
Se levanto el velo
que le cubría el rostro
y sus ojos azules, negros de tan azules,
se clavaron en mis ojos.
Nunca más hablamos de ello
pero cuando me dijo
después de haber recorrido toda la casa
de haberce detenido en los rincones, en las colchas, en los espejos
"Yo soy tu soledad"
nos abrazamos entre llorando y riendo
nos acariciamos la cabeza
y fue el momento mas tierno del que tengo memoria.


__________


 
Vuelvo temprano
Ella me aguarda leyendo el destino en las h ojas de te
bordando paneles con pajaros rosados.
A veces calla
y espera que sea yo quien hable de las últimas lluvias
de la revolución que avanza.
A veces habla.
Como una bruja que dice que hice en el día
en la noche
y por qué lo hice
A veces callamos las dos
descorremos las cortinas
y miramos en el horizonte no sé si el pasado o el futuro.


Glauce Baldovin - El libro de la soledad 1989 -  (Ediciones Argos-Córdoba) 


Tomado de:La sangre en el ojo - Noviembre 12, 2007.-

Antonio Porchia

Cuando me hiciste otro, te dejé conmigo.
 
Cuando busco mi existencia no la busco en mí.

No estoy de más en ninguna parte porque no me cuento en ninguna parte.

Te ayudaré a venir si vienes y a no venir si no vienes.

Y si todavía encuentras algo, no haz perdido todo. Te falta perder algo todavía.

El sol es lo exterior de todas las noches y de todos los fríos.

A veces, de noche, enciendo una luz, para no ver.

Cuantos cansados de mentir se suicidan en cualquier verdad.

Cuando me hiciste otro te dejé conmigo

El árbol está solo, la nube está sola. Todo está solo cuando yo estoy solo.

Toda cosa existe por el vacío que la rodea.

Cuando se apagaron sus ojos, yo también vi una sombra.

Cuanto he perdido lo hallo a cada paso y me recuerda que lo he perdido.

Herir al corazón es crearlo.

El temor de separación es todo lo que nos une.

Nadie puede no ir más allá. Y más allá hay un abismo.

El sol es lo exterior de todas las noches y de todos los fríos.


Antonio Porchia - (  1886 - 1968 )