Roberto Raschella - Buenos Aires 1930 -

Niña que dice no
niña de los pies pequeños;
una mueca
de temprana violencia
ya gastó tus mejillas,
como una hebra apenas tejida.


¿Dónde está tu sonrisa
que exhalaba quietud?


¿Dónde están 
las vísceras de tus hermanos?
Tan negras también,
como los murales exterminados
de agua estremecida y sutil,
de cerebros y brazos de piedra
sobre la piedra muerta, tan negra
como la extranjera noche
y el pueblo vivido en las orillas.


Mira al mundo ahora, mira,
mundo escarnecido,
tumba de palabras y de cosas.


Mira la ciudad rota por los aceites,
la ciudad que fue
voladero de palomas y dulzura artesana,
la ciudad que lava copas
por la mujer y el hijo.


Mira también la alegría
de los amigos, el escorzo
galopado de follajes
y de luces. Mira la miseria
nueva, la vergüenza de la soledad.


Mira a los jóvenes, ornados
de blanco, frágiles, monstruosos,
devorando el rocío


en la tímida hierba de agosto.

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Roberto Raschella - "Tímida hierba de agosto"-Alción Editora 2001 -












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