blog protegido

arrib.

domingo, 30 de mayo de 2010

Límites

Dime un color temprano
- el amarillo -


uno liviano
- el nido -


uno tardío
- la sangre -


uno final?
- diría que el olvido -


uno fatal?
tu boca,
tu boca en el vacío.


______________


Te anunciaste temprno.
el olor de la casa era distinto.
Dolía vestirse,
prepararse para el encuentro.


Habíamos sobrevivido otra vez.


______________

Aunque te ruegue por la verdad,
miénteme.
Sobre todo en lo referente al amor.

Nada blanco perdursa.

Las magnolias no saben.
Las he visto abiertas
en carne viva.

______________

M.M.Vendramini.- 

viernes, 28 de mayo de 2010

Mayo

Sospeché la luz 
tras tu puerta cerrada.


El otoño prendió en mi sangre.
Esta vez
no fue dulce.


Cómo reconocer ahora


el límite
entre lo que somos
y lo que fuimos.

M.M.Vendramini.-

martes, 25 de mayo de 2010

Clarice Lispector.

LA VIDA ES SOBRENATURAL


Reflexionando un poco, llegué a la ligeramente atemorizante certeza de que los pensamientos son tan sobrenaturales como una historia pasada después de la muerte. Simplemente descubrí de repente que pensar no es natural. Después reflexioné un poco más y descubrí que no tengo un día a día. Es una vida a vida.Y que la vida es sobrenatural.


SIN NUESTRO SENTIDO HUMANO


¿Cómo serían las cosas y las personas antes de que les hubiésemos dado el sentido de nuestra esperanza y visión humanas? Debía de ser terrible. Llovía, las cosas se empapaban solas y se secaban, y después ardían al sol y se tostaban en polvo. Sin dar al mundo nuestro sentido humano, cómo me asusto.Tengo miedo de la lluvia cuando la separo de la ciudad y de los paraguas abiertos, y de los campos embebiéndose en agua.


FRAGMENTO


Ahora conozco ese gran susto de estar viva, teniendo como único amparo exactamente el desamparo de estar viva - sentí - tendré que hacer mi motivo y tema. Con delicada curiocidad, atenta al hambre y a la propia atención, pasé a comer, delicadamente viva, los pedazos de pan.


APRENDER A VIVIR


Si yo pudiera un día escribir una especie de tratado sobre la culpa.¿Cómo describirla, a esa que es irremisible, la que no se puede corregir? Cuando la siento, es hasta físicamente apabullante: un puño cerrando el pecho, bajo el cuello: y ahí está ella, la culpa. ¿La culpa? El error, el pecado. Entonces el mundo pasa a no tener refugio posible. Adonde se va y se carga la cruz pesada, de la que no se puede hablar.
Si se habla - ella no será comprendida. Algunos dirán:"pero todo el mundo ..." como forma de consuelo. Otros negarán simplemente que hubo culpa. Y los que entiendan bajarán la cabeza también culposa. Ah querría ser de los que entran en una iglesia, aceptan la penitencia y salen más libres. Pero no soy de los que se liberan. La culpa en mí es algo vasto y tan enraízado que incluso lo mejor es aprender a vivir con ella, aun cuando quite el sabor del alimento más pequeño: todo sabe, aun de lejos, a ceniza.


AVISO SILENTE


Todas las visitas que tuve en la vida llegaron, se sentaron y no dijeron nada. Entendí.

Clarice Lispector (1920 - 1977)
Descubrimientos. Crónicas inéditas.
Adriana Hidalgo Editora -

sábado, 22 de mayo de 2010

Donde nada es posible

El sótano
donde cuelgan las perdices
desángrandose
toda una noche
extensa como la vida.


piso la penumbra coagulada


cuándo
la expiación.


_________


La sangre fue dada
como debía ser
nada tuvo que ver el desamparo


vida por vida
es lo justo


_________


Iniciarse
extenderse
salir del halo
dando la espalda
a la extraña luz
que domina el tiempo


extenderse
en débiles vuelos
hacia el sitio 
donde debimos estar siempre

_________

M.M.Vendramini -

lunes, 17 de mayo de 2010

Susana Cabuchi - Más poemas -

Pasos

He bebido las aguas
del Shu – Am
como si no estuvieran
contaminadas.
A orillas
del río silencioso
crecen flores amargas
sobre las que he descansado,
leyendo.
 

Y no he pecado
sino
lo necesario.


Álbum familiar


Los padres
fueron una vez
a Mendoza.
Me dejaron
una foto con nieve
a orillas del camino
con un gran auto negro
y con amigos.
Me dejaron
una foto con nieve
y este frío.



12 de Junio


Esa mano que muere
no está sola.
El anillo dorado
la devuelve
a una danza de bodas
y a sus giros.
A una siesta
de parrales ardientes.
A los vinos
guardados
para las grandes fechas.
Está
el metal redondo
sosteniendo
que todo fue verdad.
El anillo de bodas
de mi padre,
en la mano, en la vida
de mi padre.
En el día de la muerte
de mi padre.


Oficio


Hay horas bienaventuradas:
festejo
las figuras del polvo a contraluz,
el sabor de la lluvia.
Pero hay días oscuros
que aguardan entretanto
con nombres y con fechas.
Entonces
guardo mis muertos
en cajitas de fósforos,
de zapatos, de arroz.
Mis muertos
y mis muertes.

Vincent Van Gogh


Aquí estoy
en esta soledad luminosa,
plena, habitada
de fuegos y ventanas.
La casa
arde de girasoles
como un infierno congelado
entre aceites
y vientos amarillos.
Sordo de tanto silencio
y dispuesto
a entreabrir
cada lirio celestial,
cada cristal de paja,
cada gota de acero,
cada ojo de sangre,
cada vidrio de miedo.
Así te escribo.
Sobre las torres de la desesperación,
a orillas del Ródano,
entre la mezcla brumosa de los óleos,
a la hora del ángelus,
a pleno mediodía,
sobre el caballo áspero
de la pena,
con la piedra roja
de la desgracia,
con la arena negra de la locura,
con las sílabas celestes del amor,
con la sorpresa blanca de la tela
vacía,
con el cuervo del hambre
sobrevolando mi cama,
con la mordedura hirviente
del deseo,
entre el humo agrio de la luz,
en el paraíso húmedo
de los manteles,
en los bares nocturnos,
así,
hermano mío,
hermanito menor,
casi mi padre.


Susana Cabuchi - "Álbum familiar" - Alción Editora  - Córdoba.

sábado, 15 de mayo de 2010

Siempre, la oscuridad

En cajas
guardados los restos
de la vida
casi desconocida ahora


rastros de lo que fue
gestos  palabras
dolor  amor
certeza  equívoco


y hay que seguir
paso a paso


la columna vertebral de la tarde


___________


Un pie junto al otro
apretadas las manos
barrera inútil
para tanta arena seca
partiendo labios


costó convencernos


desde lo inhóspito
no es necesario volver


___________


Al fin
emigran los huéspedes
basta de urdir proyectos
lo que podría haber sido
no es


hemos logrado enmudecer al recuerdo


debemos limpiar
retirar los restos


detrás de las puertas
los gritos saben


ha clavado su asta el silencio

___________


M.M.Vendramini -

martes, 11 de mayo de 2010

Hugo Mujica: "Fiestas náufragas"

9
la ventana
y tus dos jazmines sobre mi mesa


y esta vez un pájaro,
                     esta vez de carne y alas


10
este país de nadie
es tu país


ese partirse el pecho
es tu partida


¿de quién las manos
                     que me den el parto?


11
y del otro lado de todo o nada
o quizá, el reflejo de este mismo lado:
                                                     nada,


los espejos cortan la vida


12
no a tus ojos,


a tu mirada
le corren lágrimas


estelas


de una barca
hacia fiestas náufragas


13
llueve,


semillas de agua siembran
verde en los muros


un gato salta tejados
y una rosa blanca
                   enrojece el ocaso

______________________


Hugo Mujica - " Poesía Completa" (1983 - 2004)
Seix Barral - Biblioteca Breve.

domingo, 9 de mayo de 2010

Otra vez atardece

La lucha ha sido encarnizada.
Queda la imagen doméstica,
preparada.


Nadie nota
que has perdido los dientes,
la piel,
y los  tímidos huesos
de la armadura diaria.


___________




Bastó el infierno de una sola tarde.
Ardieron tus azules floraciones.


Ni un llamado,
ni gemido de alerta.


Ahora, la intemperie.


Vacía la figura que amparaba tu nombre.


___________




Hemos hablado del amor a destiempo.


La fuente perfecta
servida aún.


Tiernas hojas, granos de vida,
preciosos bocados.
Rojos, ocres, amarillos.


Y el carnoso vapor insistiendo.
Sobre bocas estériles.

___________

M.M.Vendramini.-

miércoles, 5 de mayo de 2010

Más poemas de Roberto Juarroz

18


Para qué hablar?
Pero ¿para qué callar?


No hay oído para nuestra palabra,
pero tampoco hay oído para nuestro silencio.
Ambos se alimentan únicamente entre sí.


Y a veces intercambian sus zonas,
como si quisieran mutuamente ampararse.


21


Todo es interferencia de algo.
El mensaje más limpio
es también un antimensaje,
la interrupción de algo que sucedía
tal vez en las raíces del silencio
o quizás en las ramas
de algún otro silencio.


También el beso interrumpe al amor,
la flor al jardín,
la mirada a la esperanza,
el recuerdo a la noche.


Hasta el nombre interrumpe a lo nombrado.


Y detrás de todas las cosas,
lo que no sabemos
también debe seguir siendo
la interferencia de algo.


Detrás del silencio,
detrás del espacio vacío,
detrás de lo que no existe,
repta por lo menos una ausencia roedora
que a menudo interrumpe el mensaje.


Hasta la nada suele interceptar a la nada.




25


Desmadejar las líneas de la mano
y embrollar su sentido
para que algo real caiga en la red.


Entremezclar los ojos y las cosas
hasta que el mirar cambie de mundo
y termine por poner su propio cuerpo afuera.


Desncajar el silencio del sueño
y empujar con él la vigilia y su ruido
hasta inventar el sonido de dios.


Porque hay que reconocer lo poco que existe
y crear lo que no existe,
aunque haya que olvidar el sonido del hombre.



Roberto Juarroz - Séptima poesía vertical (1982)
EMECÉ -

sábado, 1 de mayo de 2010

Palabras nocturnas

Delgados hilos entran
bajo la casta luz
de medianoche


ella no sabe
cómo retener
el impecable tejido


la pesadilla llega  mira
cruza altiva la quietud
y da órdenes


ella no sabe


cuánto infierno
cuánta sombra


__________


Al morder una flor
las palabras se volvieron visibles


bocas abriendo 
en pleno trópico
sus auroras boreales


el momento esperado
al fin
entre nosotras


mujeres anhelantes
puro instinto
sudor y lágrimas


__________


Estás por abrazarme y despierto
es el día sobre mi carne


otra vez esta tierra

__________

M.M. Vendramini - "aquí/allá" - Alción editora -2005 -