GESUALDO BUFALINO

"Hojas de diario de invierno"

4.
Hoy el cielo, tan desierto de pájaros,
habla tan sólo con una voz de viento,
soplo vagabundo de hojas infelices,
forastero lamento que me busca.
¿Eres tú? ¿No es ya tarde para abrir
como otras veces mi jamba fría
a tu rostro que lentamente olvido,
con grandes ojos de ciega, que se precipita
cada vez más, por el gris ojo de la aguja
de neblina y sueño?  No respondes,
no eres siquiera este aliento que vuelve
y alborota inesperado el enjambre
de percales y bufandas; y se borra
la arrogancia suave de tu sangre
en un toldo de óxido, fúnebres,
pesados oropeles manchan los espejos.
Así se cumple el pacto. Nadie más
que tú sabrá que era la luna el borde
de tu vestido verde, y que saltabas
con la nuca de luz y vientre tibio
arrebatada en el grito de las vías. Yo solo
permanezco apenas en tu nombre de entonces.
Tú duermes, blanda isla de carne,
en la tierra enemiga y no recuerdas

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Viento de roca

Con avaras voces, como el agua que golpea
contra la cerca y no tiene respiro,
consolaré siempte mis jornadas
desiertas, ahora que en el valle
entre crines de luz
se dispersa el difícil Can,
y a su contagio  pliegan los enormes
mayorales la nuca de la tierra,
y mi trofeo de exagerada sapiencia
se vuelve niebla siempre.

Aquí se detiene mi marcha, no quiero más
que padecer mi sangre, mi final,
mojar el rostro en este
alto viento de roca
que enturbia el cielo y rompe la memoria.

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Serenata para Gessica

Los violines bajo los balcones del gheto,
agudamente te llaman, cosen
en tus pies un damasco dogal:
desde una fábula me lanzas una rosa.

¿Pero, Gessica, no sientes todavía
las palmas de la noche vendándote
la ingenua frente? ¿inmersa, elevarse
de los canales un águila de nubes?

Adios Gessica, adiós, rostro perdido:
ya remota, con gestos de sueño
navegas un río de aire
entre un exterminio dócil de flores.

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Gesualdo Bufalino - ( Italia 1920 - 1996)
Versiones  de Diego Ventivegna- Revista "Hablar de poesía"
Alción Editora- Córdoba - Argentina -