El jardín
Nieva.
Bajo los copos la puerta,
abre por fin al jardín
de más que el mundo.
Avanzo. Pero se engancha
mi bufanda en el hierro
oxidado y se desgarra
en mi tela de sueño.
______________
Un poco de agua
A este copo
que se posa en mi mano, deseo
asegurarle lo eterno
haciendo de mi vida, de mi calor,
de mi pasado, de estos días de ahora.
Un instante, simplemente un instante.
Pero ya no es más
que un poco de agua que se pierde
en la bruma de los cuerpos que andan en la nieve.
______________
Las manzanas
¿Y qué habrá que pensar de esas manzanas
amarillas? Ayer
sorprendían desnudas, por su espera.
tras la caída de las hojas.
Hoy hechizan por cómo
un ribete de nieve
en sus hombros subraya
su modestia.
Yves Bonnefoy - (Francia 1923) - "Comienzo y fin de la nieve" .-
Costó convencernos, desde lo inhóspito no es necesario volver.
viernes, 16 de julio de 2010
martes, 13 de julio de 2010
Transparencias de un hijo
XIV
Conjuro el milagro.
De juntar esta arena de tiempo.
Y cocinarla toda
en una única noche.
Transparente.
Que dure lo suficiente,
para llegar a alguna parte.
____________________
XVII
Algo roto.
La consecuencia invisible
del cataclismo cotidiano.
Una gota,
blanca de sal.
Un temblor en la luz,
algo muerto en los ojos.
Una muesca,
en la raíz del llanto.
___________________
XX
He aquí:
el horizonte de eventos,
el límite natural
de todas las cosas.
La frontera absoluta
de aquello que es.
Afuera: la nada.
Intentando velar
el terror que llena absoluto
el vacío:
la proyección del sueño.
El espejismo inútil.
Cristián Gabriel Sánchez - "Perfume del agua" - Alción Editora - 2007.-
viernes, 9 de julio de 2010
Marina Colasanti - Algunos poemas
Como una libélula triste
Era una mujer
que apagaba los espejos.
Bastaba que llegara
y las láminas de plata
ensombrecía
lúgrube y verde
como un lago.
Ella se inclinaba
indiferente
y soplaba suave.
Nada se percibía en la superficie
ni agitación
ni tumulto.
Pero en el fondo del fondo
más allá del mirar
donde las hojas secretas se pudren
en el barro denso
la vida se mecía.
_____________
Muerte bajo el sol
Cuando se tira abajo una casa
no se clava el hacha de un solo golpe
bien de raíz.
Ni es de pie que ella cae
con sus ramajes.
Una casa se mata despacio.
Se arrancan primero
los pasamanos de la escalera
abriendo a la ruina los peldaños inútiles.
Se retiran los herrajes
y las vigas.
Después se arrancan puertas y ventanas
se vacían en la fachada los dinteles ciegos.
y quien pasa ya sabe.
Aquí no se vive más.
Entonces es la hora de las tejas,
despellejadas sin sangre una por una.
Mostrando los huesos
yace
más que muerto
el descarnado esqueleto del jardín.
Cruel laparoscopía de mis fantasmas
la casa en que viví fue tirada abajo.
Se van los espectros, todos sin abrigo
deshaciendo las imágenes superpuestas.
vamos nosotros sin máscaras en el polvo.
Y las palabras que hilamos juntos
y que las paredes guardan en sus entrañas.
Son deshechas a mazazos.
_______________
Pasando los cincuenta
Mi cuello se arruga.
Imagino que será
de mover la cabeza
para observar la vida.
Y se arrugan las manos
cansadas de sus gestos.
Y los párpados
apretados al sol.
sólo de la boca no sé
el sentido de las arrugas,
si son de tanto reír
o de apretar los dientes
sobre calladas cosas.
Marina Colasanti - (Brasil) - "Ruta de Colisión".-
Versión de María teresa Andruetto.-
Era una mujer
que apagaba los espejos.
Bastaba que llegara
y las láminas de plata
ensombrecía
lúgrube y verde
como un lago.
Ella se inclinaba
indiferente
y soplaba suave.
Nada se percibía en la superficie
ni agitación
ni tumulto.
Pero en el fondo del fondo
más allá del mirar
donde las hojas secretas se pudren
en el barro denso
la vida se mecía.
_____________
Muerte bajo el sol
Cuando se tira abajo una casa
no se clava el hacha de un solo golpe
bien de raíz.
Ni es de pie que ella cae
con sus ramajes.
Una casa se mata despacio.
Se arrancan primero
los pasamanos de la escalera
abriendo a la ruina los peldaños inútiles.
Se retiran los herrajes
y las vigas.
Después se arrancan puertas y ventanas
se vacían en la fachada los dinteles ciegos.
y quien pasa ya sabe.
Aquí no se vive más.
Entonces es la hora de las tejas,
despellejadas sin sangre una por una.
Mostrando los huesos
yace
más que muerto
el descarnado esqueleto del jardín.
Cruel laparoscopía de mis fantasmas
la casa en que viví fue tirada abajo.
Se van los espectros, todos sin abrigo
deshaciendo las imágenes superpuestas.
vamos nosotros sin máscaras en el polvo.
Y las palabras que hilamos juntos
y que las paredes guardan en sus entrañas.
Son deshechas a mazazos.
_______________
Pasando los cincuenta
Mi cuello se arruga.
Imagino que será
de mover la cabeza
para observar la vida.
Y se arrugan las manos
cansadas de sus gestos.
Y los párpados
apretados al sol.
sólo de la boca no sé
el sentido de las arrugas,
si son de tanto reír
o de apretar los dientes
sobre calladas cosas.
Marina Colasanti - (Brasil) - "Ruta de Colisión".-
Versión de María teresa Andruetto.-
domingo, 4 de julio de 2010
Palabras para pensar
Amar y sufrir es, a la larga,
la única forma de vivir con plenitud y dignidad.
...
La ciencia, a pesar de sus progresos increíbles,
no puede ni podrá nunca explicarlo todo.
Cada vez ganará nuevas zonas a lo que hoy
parece inexplicable. Pero las rayas fronterizas
del saber, por muy lejos que se eleven, tendrán
siempre delante un infinito mundo de misterio.
...
Aunque la verdad de los hechos
resplandezca, siempre se batirán los hombres
en la trinchera sutil de las interpretaciones.
...
La rapidez, que es una virtud,
engendra un vicio,
que es la prisa.
...
La felicidad es un sentimiento
fundamentalmene negativo:
la ausencia de dolor.
...
Vivir no es sólo existir,
sino existir y crear, saber gozar
y sufrir y no dormir sin soñar.
Descansar, es empezar a morir.
...
Si la pena no muere, se la mata.
...
GREGORIO MARAÑÓN
Pensador y científico español - (1887 - 1960 )
Ñ , Revista de Cultura - 17 de abril 2010-
la única forma de vivir con plenitud y dignidad.
...
La ciencia, a pesar de sus progresos increíbles,
no puede ni podrá nunca explicarlo todo.
Cada vez ganará nuevas zonas a lo que hoy
parece inexplicable. Pero las rayas fronterizas
del saber, por muy lejos que se eleven, tendrán
siempre delante un infinito mundo de misterio.
...
Aunque la verdad de los hechos
resplandezca, siempre se batirán los hombres
en la trinchera sutil de las interpretaciones.
...
La rapidez, que es una virtud,
engendra un vicio,
que es la prisa.
...
La felicidad es un sentimiento
fundamentalmene negativo:
la ausencia de dolor.
...
Vivir no es sólo existir,
sino existir y crear, saber gozar
y sufrir y no dormir sin soñar.
Descansar, es empezar a morir.
...
Si la pena no muere, se la mata.
...
GREGORIO MARAÑÓN
Pensador y científico español - (1887 - 1960 )
Ñ , Revista de Cultura - 17 de abril 2010-
jueves, 1 de julio de 2010
Imágenes que cortan la respiración
A: Siento mucho tener que oír hablar de ella. Pénsaba tan sólo que las cosas eran mágicas y que jamás ocurrirían.
A. W.
martes, 29 de junio de 2010
Poemas de Giuseppe Ungaretti
VIGILIA
Una entera velada
tendido al costado
de un compañero
masacrado
con su boca
desencajada
vuelta al plenilunio
con la congestión
de sus manos
penetrada
en mi silencio
he escrito
cartas llenas de amor
no me he sentido nunca
tan
aferrado a la vida.
MI CASA
Sorpresa
después de tanto
de un amor
creía haberlo desparramado por el mundo
IRONÍA
Oigo la primavera en las ramas negras, entumecidas.
Se puede seguir solo en esta hora, pasando entre las casas
solos con los propios pensamientos.
Es la hora de las ventanas cerradas, pero esta tristeza de regresos me
ha quitado el sueño.
Un velo verde enternecerá mañana desde estos árboles, hace poco,
cuando sobrevino la noche, todavía secos.
Dios no se da descanso.
Sólo a esta hora le es dado, a algún raro soñador, el martirio de
proseguir su obra.
Esta noche, aunque sea de abril, está nevando en la ciudad.
Ninguna violencia supera a aquella que tiene aparencias silenciosas y frías.
De L´Allegría.
Giuseppe Ungaretti. Italia ( 1988 - 1970)
Antología de Poesía Italiana Contemporánea - LOSADA - Ediciones UNESCO.-
Traducción: Horacio Armani.
Una entera velada
tendido al costado
de un compañero
masacrado
con su boca
desencajada
vuelta al plenilunio
con la congestión
de sus manos
penetrada
en mi silencio
he escrito
cartas llenas de amor
no me he sentido nunca
tan
aferrado a la vida.
MI CASA
Sorpresa
después de tanto
de un amor
creía haberlo desparramado por el mundo
IRONÍA
Oigo la primavera en las ramas negras, entumecidas.
Se puede seguir solo en esta hora, pasando entre las casas
solos con los propios pensamientos.
Es la hora de las ventanas cerradas, pero esta tristeza de regresos me
ha quitado el sueño.
Un velo verde enternecerá mañana desde estos árboles, hace poco,
cuando sobrevino la noche, todavía secos.
Dios no se da descanso.
Sólo a esta hora le es dado, a algún raro soñador, el martirio de
proseguir su obra.
Esta noche, aunque sea de abril, está nevando en la ciudad.
Ninguna violencia supera a aquella que tiene aparencias silenciosas y frías.
De L´Allegría.
Giuseppe Ungaretti. Italia ( 1988 - 1970)
Antología de Poesía Italiana Contemporánea - LOSADA - Ediciones UNESCO.-
Traducción: Horacio Armani.
sábado, 26 de junio de 2010
Agotados los órdenes
" Todo se nos escapa,
y todos,
hasta nosotros mismos."
Marguerite Yourcenar
Agotados los órdenes.
Ha rodado esta piedra
hasta limar los rostros.
Las preguntas crecen
sobre el límite.
El misterio es más hondo.
¿Existirá el idioma tranansparemte,
fuera ya de la sangre,
donde la voz se calme?
_______________
Hasta cuándo debo sostener tus lamentos.
Tus ojos y tu lengua.
Tus llagas negras.
¿No ves el viento?
Dice que no en las ramas,
en el pájaro,
en el centro del aire,
en la tensa densidad del tiempo.
Hasta cuándo.
Mujer que ya has partido.
¿No ves el viento?
___________
Pusimos unas hojas doradas en el té
y apareció en tus ojos una luz distinta,
demoledora de miedos.
Queríamos tocarnos,
aun con los dedos agotados por la fatiga.
Entonces,
como si hubieses sido sólo de viento.
Te fuiste.
M.M. Vendramini
y todos,
hasta nosotros mismos."
Marguerite Yourcenar
Agotados los órdenes.
Ha rodado esta piedra
hasta limar los rostros.
Las preguntas crecen
sobre el límite.
El misterio es más hondo.
¿Existirá el idioma tranansparemte,
fuera ya de la sangre,
donde la voz se calme?
_______________
Hasta cuándo debo sostener tus lamentos.
Tus ojos y tu lengua.
Tus llagas negras.
¿No ves el viento?
Dice que no en las ramas,
en el pájaro,
en el centro del aire,
en la tensa densidad del tiempo.
Hasta cuándo.
Mujer que ya has partido.
¿No ves el viento?
___________
Pusimos unas hojas doradas en el té
y apareció en tus ojos una luz distinta,
demoledora de miedos.
Queríamos tocarnos,
aun con los dedos agotados por la fatiga.
Entonces,
como si hubieses sido sólo de viento.
Te fuiste.
M.M. Vendramini
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