Verano en Campo Grande
Es el tiempo en que los mangos
se vuelven bermejos.
Hojas de pura seda
cintilar de satén.
Redondas como senos
o vientres
las copas revientan
su color de carne nueva.
Y en los troncos,
espeso como sangre,
resbala
el cantar de las cigarras.
__________
Cinco casuarinas
Cinco casuarinas
a la vera de la calle.
Cinco troncos
cinco copas
cinco raíces hondas
y una única sombra entrecortada.
Cinco casuarinas
a la vera de la calle.
Cinco casuarinas
no son un bosque,
pero cuando el viento canta
entre sus púas
forman un coral.
Cinco casuarinas
a la vera de la calle.
Cinco ramas
cinco hadas
boca abajo sobre el abismo.
Cinco damas condenadas
a no salir de su lugar.
__________
Frutos y flores
Mi amado me dice
que soy una manzana
partida en dos.
Yo tengo las semillas
es verdad.
Y la simetría de las curvas.
Tuve cierto rubor
en la piel lisa
qué no sé
si todavía tengo.
Pero si en abril florece
el manzano.
Yo hecha de manzana
y por demás madura.
Todavía me despliego
en flores blancas
cada vez que su daga
me traspasa.
__________
Marina Colasanti, (Asmara Etiopa 1937) Vive en Brasil desde 1948
"Ruta de colisión" - Ediciones del Copista 2004 -
Traducción: Ma. Teresa Andruetto.-
Costó convencernos, desde lo inhóspito no es necesario volver.
domingo, 26 de junio de 2011
lunes, 20 de junio de 2011
Yosano Akiko - Escritora japonesa - (1878 - 1942)
El bote se aleja
y forma un camino blanco.
Mi dolor y su huella.
__________
Viniste al fin, y por eso
dejé ir a las libélulas
que conservaba cautivas
entre mis cinco dedos,
este atardecer de otoño.
_________
Distinta de un pez,
mi alma se desliza sin agallas.
Yo canto sobre un suspiro.
__________
¿Será porque siempre anhelas,
corazón, que siempre enciendo
una lámpara en el naranja
del ocaso?
__________
Dulce y triste, como un amor sobrecogido
por largos suspiros,
de lo profundo de un sauce,
poco a poco aparece la luna.
_________
En cada cuarto, en cada jarrón,
enciende una brillante luz; arregla
amapolas y rosas.
Esto no es consolar sino castigar;
porque aquí, una mujer - olvidada
de alabar y de responder - , de pronto
deseó llorar por una nimiedad.
__________
Solo era en el fino hilo de una nube,
casi transparente,
llevándome a lo largo del camino
como una antigua canción sagrada.
___________
Yosako Akiko - Poeta, ensayista y novelista japonesa.
(Sanai, Osaka 1878 - Tokio 1942)
y forma un camino blanco.
Mi dolor y su huella.
__________
Viniste al fin, y por eso
dejé ir a las libélulas
que conservaba cautivas
entre mis cinco dedos,
este atardecer de otoño.
_________
Distinta de un pez,
mi alma se desliza sin agallas.
Yo canto sobre un suspiro.
__________
¿Será porque siempre anhelas,
corazón, que siempre enciendo
una lámpara en el naranja
del ocaso?
__________
Dulce y triste, como un amor sobrecogido
por largos suspiros,
de lo profundo de un sauce,
poco a poco aparece la luna.
_________
En cada cuarto, en cada jarrón,
enciende una brillante luz; arregla
amapolas y rosas.
Esto no es consolar sino castigar;
porque aquí, una mujer - olvidada
de alabar y de responder - , de pronto
deseó llorar por una nimiedad.
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Solo era en el fino hilo de una nube,
casi transparente,
llevándome a lo largo del camino
como una antigua canción sagrada.
___________
Yosako Akiko - Poeta, ensayista y novelista japonesa.
(Sanai, Osaka 1878 - Tokio 1942)
viernes, 17 de junio de 2011
Enrique Campos - Espinas .-
Fábula de un niño
Los amaneceres prometedores se vivían con el mismo silencio
que esas tardes frescas. Durante las noches, la ausencia del sol
era disimulada por una cantidad de estrellas que hacían imposible
conciliar el sueño.
Insomne, dibujó el mundo sobre sus rodillas apretadas,. los
caminos, los puentes, los bosques, todo estaba detallado en ese mapa.
Los frutos que esperaban brillantes sobre los árboles comenzaron
a caerse solos. El cielo se cubrió con las nubes de la podredumbre
y todo se mezcló sin quererlo.
Él, dormido, desapareció adentro. Nadie supo nunca de ese mundo
creado en soledad. Pequeños sonajeros lo recuerdan en los templos,
mientras se repite la noticia de su fracaso.
__________
Sábado
Recuerdo haber paseado bajo las arterias de un mundo.
Recuerdo cómo su color oscuro repartía por todo ese cielo
verde, el aire y el agua que mantenían un resplandor exagerado.
Siento aún los colores que caían sobre mí mientras cerraba los
ojos.
Exhausto de tantos estímulos me recostaba incompleto soñando
con pájaros verdes y árboles voladores.
__________
La inteligencia de las flores
Corren por entre plantas que mostrarán las flores y sus nombres.
En hileras están contentas y bailan como si hubiera viento.
Se tocan con las puntas de los dedos entre las hojas, se rozan
cuando se encuentran en esa tarde de risas y juegos.
Hay sin embargo un espacio, un vacío impenetrable entre los
cuerpos. Pese al encanto no logran colmar las ganas de quererse.
Ruedan por el pasto abrazadas. Los colores forman un sólo espíritu.
La penitencia y la ironía de tener cuerpos cubiertos de espinas.
__________
Enrique Campos - Buenos Aires 1982.-
Poemass inéditos- Tomados de: Revista "El BanQuete", Año XII - Nº 9 -
diciembre de 2009.-
Los amaneceres prometedores se vivían con el mismo silencio
que esas tardes frescas. Durante las noches, la ausencia del sol
era disimulada por una cantidad de estrellas que hacían imposible
conciliar el sueño.
Insomne, dibujó el mundo sobre sus rodillas apretadas,. los
caminos, los puentes, los bosques, todo estaba detallado en ese mapa.
Los frutos que esperaban brillantes sobre los árboles comenzaron
a caerse solos. El cielo se cubrió con las nubes de la podredumbre
y todo se mezcló sin quererlo.
Él, dormido, desapareció adentro. Nadie supo nunca de ese mundo
creado en soledad. Pequeños sonajeros lo recuerdan en los templos,
mientras se repite la noticia de su fracaso.
__________
Sábado
Recuerdo haber paseado bajo las arterias de un mundo.
Recuerdo cómo su color oscuro repartía por todo ese cielo
verde, el aire y el agua que mantenían un resplandor exagerado.
Siento aún los colores que caían sobre mí mientras cerraba los
ojos.
Exhausto de tantos estímulos me recostaba incompleto soñando
con pájaros verdes y árboles voladores.
__________
La inteligencia de las flores
Corren por entre plantas que mostrarán las flores y sus nombres.
En hileras están contentas y bailan como si hubiera viento.
Se tocan con las puntas de los dedos entre las hojas, se rozan
cuando se encuentran en esa tarde de risas y juegos.
Hay sin embargo un espacio, un vacío impenetrable entre los
cuerpos. Pese al encanto no logran colmar las ganas de quererse.
Ruedan por el pasto abrazadas. Los colores forman un sólo espíritu.
La penitencia y la ironía de tener cuerpos cubiertos de espinas.
__________
Enrique Campos - Buenos Aires 1982.-
Poemass inéditos- Tomados de: Revista "El BanQuete", Año XII - Nº 9 -
diciembre de 2009.-
sábado, 21 de mayo de 2011
aquí/allá
Qué tiempo cabe en la huida
despojada de la luz primera
cuando surgía en llanto y vos gritabas
la vida
era un cono de sombras
abriéndose
y no sabía
y no sabías.
__________
Siempre hubo espacio
en la nave
no quisiste subir
tal vez
consideraste débil la estructura
borroso el nombre
poco segura la ruta
no sabes
siempre
dejé una luz en la proa.
__________
Era verdad
estos pájaros desnudos y jadeantes
mirándonos
pupilas huecas esperando
que me separe de vos
que ceda
que te entregue sin pactos
sin batallas
cuánto tardaré
unas horas
días
el brevísimo lapso del sueño
dominando mi frente
mientras escribo llegan
se abalanzan sobre tu corazón decapitado
y te abandono
entre lágrimas y abrazos
negados siempre
de barro soy y seré y fuiste
efímeras huellas
en este laberinto preparado.
__________
M.M.Vendramini.-
despojada de la luz primera
cuando surgía en llanto y vos gritabas
la vida
era un cono de sombras
abriéndose
y no sabía
y no sabías.
__________
Siempre hubo espacio
en la nave
no quisiste subir
tal vez
consideraste débil la estructura
borroso el nombre
poco segura la ruta
no sabes
siempre
dejé una luz en la proa.
__________
Era verdad
estos pájaros desnudos y jadeantes
mirándonos
pupilas huecas esperando
que me separe de vos
que ceda
que te entregue sin pactos
sin batallas
cuánto tardaré
unas horas
días
el brevísimo lapso del sueño
dominando mi frente
mientras escribo llegan
se abalanzan sobre tu corazón decapitado
y te abandono
entre lágrimas y abrazos
negados siempre
de barro soy y seré y fuiste
efímeras huellas
en este laberinto preparado.
__________
M.M.Vendramini.-
viernes, 13 de mayo de 2011
Andaré sin dejar huellas
"Tendré tu paso,
andaré sin dejar huellas"
G. Ungaretti
Cedí a tu último reclamo.
Sazonados los frutos,
abrillantados por su propio aliento,
te entregué la cosecha.
Nada que no fuese de tu agrado.
Entonces me abrazaste.
Y fuiste abriéndome la piel
con helada delicadeza.
__________
Créeme,
también me alimenté con primaveras.
Tuvo en la sangre lugar
el alborozo,
mastiqué las fragancias
y su vuelo estelar en la graganta.
Lo demás, lo hizo el tiempo,
cuando florecieron las escaras.
Estoy de pie.
No fueron necesarios los milagros.
Sobre tus hombros,
en lugar de mi carga,
queda el alba.
__________
NIGHTMARE
Rara tu muerte.
Quedaban,
el olor de tu cuerpo,
el vaso, el cigarrillo,
los amigos llegados desde el lugar de la violencioa.
¿Fuiste sólo un invento de mi temor?
Devolvía el abismo
tus ropas blancas.
Tan blancas
para la oscuridad del amor.
__________
M.M.Vendramini.-
andaré sin dejar huellas"
G. Ungaretti
Cedí a tu último reclamo.
Sazonados los frutos,
abrillantados por su propio aliento,
te entregué la cosecha.
Nada que no fuese de tu agrado.
Entonces me abrazaste.
Y fuiste abriéndome la piel
con helada delicadeza.
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Créeme,
también me alimenté con primaveras.
Tuvo en la sangre lugar
el alborozo,
mastiqué las fragancias
y su vuelo estelar en la graganta.
Lo demás, lo hizo el tiempo,
cuando florecieron las escaras.
Estoy de pie.
No fueron necesarios los milagros.
Sobre tus hombros,
en lugar de mi carga,
queda el alba.
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NIGHTMARE
Rara tu muerte.
Quedaban,
el olor de tu cuerpo,
el vaso, el cigarrillo,
los amigos llegados desde el lugar de la violencioa.
¿Fuiste sólo un invento de mi temor?
Devolvía el abismo
tus ropas blancas.
Tan blancas
para la oscuridad del amor.
__________
M.M.Vendramini.-
sábado, 30 de abril de 2011
Anaïs Nin - (Paris 1903 - 1977) - La casa del incesto.-
(fragmentos)
La mañana en que emprendí este libro comencé a toser..
Algo me salía de la garganta, algo que me asfixiaba. Rompí la membrana y lo arranqué.
Volví a acostarme y dije: acabo de expulsar mi cortazón.
Es un instrumento hecho de osamenta humana. Lo llaman quena.
Debe su origen al culto que un indio dedicaba a su amante.
Cuando ella murió él hizo una flauta con sus huesos. La quena posee un sonido
más penetrante y más cargado de inquietud que la flauta común.
Quienes escriben conocen el proceso. En esta flauta pensaba cuando expulsé mi corazón.
Sólo yo no espero que mi amor muera.
______________
La mañana en que emprendí este libro comencé a toser..
Algo me salía de la garganta, algo que me asfixiaba. Rompí la membrana y lo arranqué.
Volví a acostarme y dije: acabo de expulsar mi cortazón.
Es un instrumento hecho de osamenta humana. Lo llaman quena.
Debe su origen al culto que un indio dedicaba a su amante.
Cuando ella murió él hizo una flauta con sus huesos. La quena posee un sonido
más penetrante y más cargado de inquietud que la flauta común.
Quienes escriben conocen el proceso. En esta flauta pensaba cuando expulsé mi corazón.
Sólo yo no espero que mi amor muera.
______________
No recuerdo haber tenido frío ni calor. Ninguna frialdad, ninguna quemazón. Sueño climatizado,
sin fiebre, sin estremecimientos. No recuerdo haber tenido hambre. El alimento se incorporaba por poros invisibles. No recuerdo haber llorado.
Sólo sentía la caricia del movimiento - movimiento en el cuerpo de otra - absorbida, sumergida en la carne de otra, mecida por el ritmo del agua, la lenta palpitación de los sentidos, el zumbido de la seda.
Amor sin conciencia, movimiento sin esfuerzo en el curso suave del agua y del deseo, aliento en el éxtasis de la disolución.
Me desperté al alba, arqueada sobre una roca, esqueleto de un barco ahogado por sus propias velas.
La noche me cercó, fotografía despegada de su marco. Parte del forro del saco se rasgó como las conchas de una ostra. Separados, el día y la noche y yo caía en su hendidura sin saber en qué lecho reposaba, si en la hoja más alta del alba, la gris, la fría, o sobre la cama sombría de la noche.
Una voz había atravesado los siglos, tan pesada que lo que tocaba lo quebraba, y de un peso tal que temía que vibrara
en mí con eterna resonancia; una de esas voces roncas, ultrajantes, semejantes a los gritos herrumbrados que surge en el último paroxismo del orgasmo.
sin fiebre, sin estremecimientos. No recuerdo haber tenido hambre. El alimento se incorporaba por poros invisibles. No recuerdo haber llorado.
Sólo sentía la caricia del movimiento - movimiento en el cuerpo de otra - absorbida, sumergida en la carne de otra, mecida por el ritmo del agua, la lenta palpitación de los sentidos, el zumbido de la seda.
Amor sin conciencia, movimiento sin esfuerzo en el curso suave del agua y del deseo, aliento en el éxtasis de la disolución.
Me desperté al alba, arqueada sobre una roca, esqueleto de un barco ahogado por sus propias velas.
La noche me cercó, fotografía despegada de su marco. Parte del forro del saco se rasgó como las conchas de una ostra. Separados, el día y la noche y yo caía en su hendidura sin saber en qué lecho reposaba, si en la hoja más alta del alba, la gris, la fría, o sobre la cama sombría de la noche.
Una voz había atravesado los siglos, tan pesada que lo que tocaba lo quebraba, y de un peso tal que temía que vibrara
en mí con eterna resonancia; una de esas voces roncas, ultrajantes, semejantes a los gritos herrumbrados que surge en el último paroxismo del orgasmo.
___________
Anaïs Nin - "La casa del Incesto" - Editorial Alción - 2002
sábado, 23 de abril de 2011
Bote nergro - Paulina Vinderman - Argentina 1944 -
Éste es un otoño de traición.
No me refiero al fresno desnudo
ni a la ausencia de poemas ni a tu muerte.
En el cielo brumoso, al anochecer,
la primera estrella casi no brilla, enmudece
como mi boca.
Una declinación.
Todavía se asoma alguna palabra para saludar,
para que haya verdad sin tristeza, para que la perplejidad
sea algo más que una amistad rota o un olvido clavado
en mi cortina, para la simple nocturna loca tarea de vivir
más allá de la razón.
Melodramática colina, en un pasillo que dobla
la página del rencor.
__________
Dibujé una ausencia roja en mi cuaderno.
Tenía forma de flor, inventada por la imaginación
resuelta y tenaz que una vez tuve.
Dejoó caer sus pétalos como monedas
ensangrentadas al correr del día.
Un cómplice del viento que nos habla de eternidad
y ruge por sobre las fronteras que el hombre crea
(puertas arrancadas, formas maltrechas).
No es el tiempo el que pesa sobre mí, es
el humo que el tiempo suelta.
una neblina sin sueños, un ciprés - el mío -
hacia el cielo blanco.
__________
Detrás de mi soledad estaba el jardín.
Por eso no lo ví; porque ella - la soledad -
lo tapaba todo.
Una cigüeña se posaba sobre el tejado
que mi imaginación construía para mi relato,
y sus largas patas eran casi palpables en el
asedio del pleno día, tan silencioso como como la pizarra
del techo bajo sus palmas rojas.
Y ése fue todo mi hogar: una estampa más real
que mi cielo de invierno, enamorado para siempre
de los muros que pintaba año tra año.
País de eternidad, de acertijos, de defensas fatigadas.
__________
Paulina Vinderman - Argentina, Buenos Aires 1944 -
"Bote negro" - Alción Editora , Córdoba 2010 -
No me refiero al fresno desnudo
ni a la ausencia de poemas ni a tu muerte.
En el cielo brumoso, al anochecer,
la primera estrella casi no brilla, enmudece
como mi boca.
Una declinación.
Todavía se asoma alguna palabra para saludar,
para que haya verdad sin tristeza, para que la perplejidad
sea algo más que una amistad rota o un olvido clavado
en mi cortina, para la simple nocturna loca tarea de vivir
más allá de la razón.
Melodramática colina, en un pasillo que dobla
la página del rencor.
__________
Dibujé una ausencia roja en mi cuaderno.
Tenía forma de flor, inventada por la imaginación
resuelta y tenaz que una vez tuve.
Dejoó caer sus pétalos como monedas
ensangrentadas al correr del día.
Un cómplice del viento que nos habla de eternidad
y ruge por sobre las fronteras que el hombre crea
(puertas arrancadas, formas maltrechas).
No es el tiempo el que pesa sobre mí, es
el humo que el tiempo suelta.
una neblina sin sueños, un ciprés - el mío -
hacia el cielo blanco.
__________
Detrás de mi soledad estaba el jardín.
Por eso no lo ví; porque ella - la soledad -
lo tapaba todo.
Una cigüeña se posaba sobre el tejado
que mi imaginación construía para mi relato,
y sus largas patas eran casi palpables en el
asedio del pleno día, tan silencioso como como la pizarra
del techo bajo sus palmas rojas.
Y ése fue todo mi hogar: una estampa más real
que mi cielo de invierno, enamorado para siempre
de los muros que pintaba año tra año.
País de eternidad, de acertijos, de defensas fatigadas.
__________
Paulina Vinderman - Argentina, Buenos Aires 1944 -
"Bote negro" - Alción Editora , Córdoba 2010 -
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